Библиотека поэзии Снегирева - Влад Снегирев. Быт
Главная
 
Библиотека поэзии СнегиреваПятница, 09.12.2016, 16:27



Приветствую Вас Гость | RSS
Главная
Авторы


Влад Снегирев 



           Быт


 

ПРОВИНЦИАЛЬНЫЙ ПОЭТ

Двоится рифмами тоска
провинциального поэта.
Трепещет жилка у виска.
Устало тлеет сигарета.

Поёт в измученной душе
мотивчик пошлый старой песни:
"В столице рай и в шалаше..."
Одно и то же – хоть ты тресни.

На кухне свет. Ворчит жена
и жарит рыбные котлеты.
Она развязна и пьяна.
А жизнь пуста. И нет просвета.

2010


ДЕНЬГИ

Сменим пару поколений,
купим ворох громких мнений,
позабудем слово "честь".
Постепенно изменений
будет столько, что не счесть.

Правят нами ложь и зависть.
Что сюда еще добавить?
Деньги! Больше ничего.
Бог, которого восславить
я хочу лишь одного.

Деньги – идол, символ власти,
наслажденье, буйство страсти,
недоступная мечта.
Все мы знаем, хоть отчасти,
как сильна их красота.

Есть наличка – мир прекрасен,
беззаботен, безопасен,
словно сказка без конца.
А пустой карман опасен,
словно девять грамм свинца.

Бедность может быть заразной,
неприличной, жуткой, грязной,
а страшней всего – навек.
Этой горечью опасной
весь отравлен человек.

На другом конце – элита,
так богата, знаменита;
не заботясь ни о чем,
реет в области зенита
ненасытным вороньем.

Так незримая граница
неразборчивые лица
делит честно пополам.
Деньги – нужная вещица.
Только где же взять их нам?

2012


* * *

Котомка, посох и душа -
и это все мое богатство.
Зато не надо унижаться.
Как жизнь такая хороша!

Не надо преданно в глаза
смотреть начальству никакому,
не быть рабом машине, дому
и не давить на тормоза;

плевать часами в потолок
и не иметь заветной цели,
не видеть лиц чужих в прицеле
и не копить богатство впрок.

И пусть никто мне на мозги
не будет капать с наслажденьем.
А то, что дорого другим,
утратит всякое значенье.

И это есть тот верный путь,
что даст мне полную свободу.
Я больше не хочу тонуть,
беспомощно глотая воду.

2009


* * *

Живу как все: пылю без вдохновенья;
ну, в общем, так – впустую, день за днем.
Жизнь приучила к боли и смиренью.
Судьба ведет извилистым путем.

Глаза закрыв и сжав плотнее губы,
ищу с людьми распавшуюся связь.
"Отстань от нас..." – все говорили грубо
и пробегали мимо, торопясь.

Друзей сейчас заводят в Интернете.
Мир виртуальный ближе и родней.
Ну что за век! Всё в черно-белом цвете,
без красоты и праздничных затей.

2010


* * *

Беспокойная юность моя,
ты куда так несешься галопом,
словно воды лесного ручья –
в неизвестность, к болотам и топям?

Ты зачем, словно клен на ветру,
что-то шепчешь так тихо, невнятно?
Ты в какую играешь игру?
Ночь ясна, только жизнь непонятна.

Почему в небе звезды дрожат,
так усыпало небо сегодня.
Я бы рад оглянуться назад,
только черное нынче не модно.

И идет за главою глава,
слов нелепость, беспечность рассказа.
Я еще не везде побывал,
потому не закончена фраза.

2009


* * *

И время проходит, слегка спотыкаясь
на частых ошибках, что свойственны мне.
Как много поступков, в которых я каюсь.
Как мало друзей, что желанны вполне.

Что жизнь без любви, словно парус без ветра, -
безжизненный город, пустые дома.
Любовь – как палач, но она же и жертва,
что будет чрез миг - вряд ли знает сама.

А было всё так же, как было и прежде, -
ты молча вязала под шепот дождя.
Пока жизнь идет, не обманут надежды.
И будет удача, но чуть погодя.

Пусть годы летят, сердце биться устало,
но фото любимой всегда на столе.
Есть дом, есть семья, разве этого мало
для счастья простого на грешной Земле?

2010


* * *

Еще год промчался галопом,-
ни лучше, ни хуже других.
Ушел президент ненароком,
но стоит ли помнить о них?

В деревне все так же рассветы
сменяют закаты опять.
И снова ищу я ответы,
да только откуда их взять?

Здесь только бурьян у ограды,
дорога, - что летом пылит,
да сумрак зеленого сада
и речка, за лугом, вдали.

На сердце тревожно и пусто.
По небу идут облака.
Какая ж причина для грусти?
Откуда такая тоска?

Опять день прошел, солнце село.
Тускнеет за окнами свет.
На "Кто виноват?" и "Что делать?" –
хоть кто-то найдет мне ответ?

2010


* * *

Пропадать – так совсем, уходить – навсегда,
а любить – словно первый раз в жизни.
В безразличный покой не идут поезда.
Позови – я примчусь, только свистни.

Только ветер в лицо, только чаща вокруг
и дороги, что я выбираю.
А в толпе мне любой – словно спутник и друг
и другого пути я не знаю.

Все пройти, все увидеть, везде побывать, -
мир цветущий и ужасы пекла;
соглашаться и спорить, любить и страдать,
и сгореть, не оставив и пепла.

2010


БОЛЬШОЙ ПИСТОЛЕТ

«И опять замирают рассветы...»
(Только, впрочем, об этом писал).
Надоела давно тема эта.
Потускнел светлый мой идеал.

Я не выдохся, просто "аллегро"
поменял на "анданте" пока.
Так в ночи замирает шум ветра,
вдаль течет безмятежно река.

Вот, пошел подработать в охрану,
там мне дали большой пистолет.
Банк теперь по астральному плану
охраняет какой-то поэт.

Мне теперь сочинять невозможно.
В банке тесно и полный аншлаг.
Ночь проходит обычно тревожно,
но бесшумен тяжелый мой шаг.

Охраняю чужое богатство,
не имея совсем своего.
Только, впрочем, не надо злорадства.
Я стою за пределом всего.

Ведь банкиры – такие же люди,
ну, немножко богаче за нас.
Просто деньги берут отовсюду
и не прячут под грязный матрас;

у лохов отбирают изящно,
их на свете хватало всегда;
так шакалы охотятся в чаще,
пропадая потом без следа.

Мне уже там вполне надоело,
стал таким же, – спасибо, привет!
Открываю свое бизнес-дело,
но оставлю большой пистолет.

2010


БЫТ

О, быт! Этот быт, что повсюду
меня окружил и пленил.
То надо мне драить посуду,
постель застилать... Нету сил!!!

Жена говорит, что на свете
нет места ленивым, а я?
Зимой я мечтаю о лете,
а летом – рыбалка, друзья:

сидеть у костра бесконечно,
на пламя смотреть и смотреть,
играть на гитаре беспечно,
о том, что прошло, не жалеть...

Покроет туманом глубоким
под утро остатки огня.
О, быт! Перестань быть жестоким.
Пусти на свободу меня!

2010


МУХА

Дача. Ночь. Ведро с водой.
Затянуло небо мглой.
Муха плавает в ведре,
утонула в сентябре.
А сейчас уже январь.
Пузыри пускает, - тварь.

Муха спит и ей не больно.
Лапкой дрыгает безвольно.
Тишина вокруг, ни звука.
Я один и только скука
мне подруга в день унылый.
Как же быть с тобой, постылой?

Сатанею от безделья,
я убью её с похмелья!
Выпью лучше коньяку,
ну, а муху – пауку.

2012


* * *

Достал донельзя одиночества холод!
Пусть ты и не стар, но уже и не молод,
но скучно и грустно, и все надоело.
Устала душа и измучилось тело.

На полках – сплошные хореи и ямбы.
Царит полумрак от приглушенной лампы.
И все уж готово к волнующей встрече.
Скорей догорай в южном городе вечер.

Поэзии радость сидит со мной рядом
и снова дышу упоительным ядом,
и легок мой путь, он всегда одинаков –
от Пушкина я подхожу к Пастернаку;

в безмолвьи мечтаю, читаю запоем
про смех и печаль и про счастье чужое;
про то, как любовь людям кровь колобродит...
А где же моя до сих пор еще ходит?

2010


БОЛЕЗНЬ

Лежу, накрытый сверху пледом,
болею и внутри пожар, -
как раскаленный самовар;
и между утром и обедом
все пью целительный отвар.

Вчера случайно мелкий вирус
посмел проникнуть внутрь извне,
потом размножился вполне.
Теперь их там, как на Стихи.ру
поэтов, но числом втройне.

Война идет и не на шутку,
в закатный час зашла в тупик.
Иммунитет совсем поник.
Уже уставшему рассудку
не кажется, что он велик.

Пора привлечь серьезный фактор, -
добавить в водку перец, мед.
Сие лекарство нам дает
в желудке ядерный реактор.
К утру, надеюсь, все пройдет!

2012


О ГРУСТНОМ

О грустном, печальном и скорбном
сегодня мне хочется петь:
как звезды горят в небе черном,
сплетаясь в холодную сеть;
как плачет порывистый ветер,
припомнив о прожитом дне;
как тени лежат на паркете
и зябнут при бледной Луне;
как скуден оплывший огарок
дымящейся, тонкой свечи...

Да, жизнь – это вам не подарок,
а звуки, что плачут в ночи,
прошедшего смутное эхо,
бездушного сумрака лед,
да призрак чужого успеха,
что в доме со мною живет.
Сидим мы с бессонницей рядом
и шепчемся вновь меж собой,
незримым пропитаны ядом,
обижены скучной судьбой.

Под утро тихонько вползает
в окно еле видный рассвет.
А будет ли лучше, кто знает?
Не слышу я ясный ответ.
Молчат звезды, медленно тают,
туманы плывут от полей.
Спокойная радость, простая,
проходит всё мимо дверей.

2010


* * *

Буковки пляшут в уставших глазах,
шелест страниц – словно гром в поднебесье.
Запахом кофе весь воздух пропах, -
это усталость, диагноз известен.

Стоит ли вечно так мучить себя,
словно наркотик проклятые книги.
Редко жена бросит взгляд, не любя,
будто увидела омут безликий.

Что там на улице – осень, зима?
Солнце запуталось в спущенных шторах.
Вот так и сходят, наверно, с ума –
чувствую скоро, до ужаса скоро...

2010


НИЗКИЕ ТУЧИ

                      "Больше черного горя, поэт..."
                                      Борис Рыжий

Низкие тучи над хмурым заливом,
сумрачно, грустно, день рано погас.
В жизни короткой не стал я счастливым,
счастье не очень-то балует нас.
Если оно и придет ненароком,
тут же и скроется в прошлом далеком.
Серые будни настанут опять.
Что остается? Безмолвствуя ждать.

Сердце с годами дает перебои,
жизнь пролетает как призрачный сон,
хочется мне тишины и покоя
и что б торжественным был небосклон.
Сколько же ждать и во что еще верить?
Кто мне откроет заветные двери?
Снежные чайки над пеной морской
плачут надрывно с мольбой и тоской.

2010


* * *

Я знаю – последнее время
пишу я стихи не о том,
не в ногу шагаю со всеми,
себя изнуряю постом;

не моден, угрюм и застенчив,
а сердцем – совсем как дитя,
как поздняя осень изменчив,
и часто скучаю, грустя.

Я видел в музеях картины,
ходил иногда на балет,
но снятся березки, осины –
банальный, обычный сюжет.

Потерянной Родиной болен.
Диагноз безжалостный прям:
давно не брожу чистым полем,
а кланяюсь всем фонарям.

И пусть я еще вспоминаю
тот двор и дощатый сарай,
но что будет дальше – не знаю.
Так пуст мой заброшенный край...

2012


ПУРПУРНЫЙ ЛИСТ

Пурпурный лист на ветке клена
уже засох, но не упал.
Он одинок, на обнаженных
деревьях вечер догорал.

Цветные тени тихо тают,
плывет туман, и в тишине
беззвучно птицы пролетают,
спеша растаять в вышине.

Я остаюсь, но так хотелось
мне вместе с ними улететь.
Проходит жизнь, куда все делось?
Кого любить... Кого жалеть...

2009


ПРОГРАММИСТ

Мальчик девочку любил
изо всех последних сил.
А она, змея такая,
жало тонкое вонзая,
тихо млела вся при этом.
Мальчик был в душе поэтом.

Он работал программистом.
На листе, до боли чистом,
создавал легко программы,
всем соседям – эпиграммы;
был простой, любил шутить,
мучить комп и пиво пить.

Та ж была такая стерва,
недовольна, вся на нервах,
помыкала всем и всеми,
не вникая в сущность темы.
Секретарша. Грозный шеф
был всего шестеркой треф.

Жили в городе - столице,
где всегда угрюмы лица.
Озабочен каждый тем,
как тащить свой воз проблем.
Всюду только зависть, ложь.
Где обман – и не поймешь.

Частый секс, но очень вяло.
Видно, злость ее мешала.
Если мысли не о том,
плох процесс, нет смысла в нем.
Не вскипала в море пена,
лишь бы вырваться из плена.

Как пахал он день и ночь!
Уносились деньги прочь.
Рифмы брат и чистый гений,
раб жены и украшений,
бледный житель городской,
горд, небрит и взгляд с тоской.

Шустрый Боря был соседом.
Время часто за обедом
проводил и пил немало.
Много женщин побывало
тет-а-тет в объятьях жадных.
Был он чужд инстинктов стадных.

Деньги чтил, любил их свято,
знал, как их грести лопатой.
И, из воздуха, из сора
добывал купюры споро.
В общем, жил – как птица счастья,
без забот и без ненастья.

Вот, однажды за бутылкой,
разговор завел он пылкий.
Пили много, ели вяло,
время за полночь стояло.
Боря вдруг затронул тему
и развил такую схему:

«Знаю я парней толковых,
прямо дойные коровы.
Вирус им какой-то нужен.
Ты ж с программами так дружен.
Если сильно захотеть,
можно враз разбогатеть».

Что же, в жизни всё возможно.
Возглас сей неосторожный
в душу робкую ворвался,
как петарда и взорвался.
И, теперь без лишних слов,
мой герой на всё готов.

Взял он отпуск без оплаты,
ограничил все дебаты
и, как хакер настоящий,
стал голодный и неспящий.
Да, – слегка его задело.
Вот и принялся за дело.

Сотворю такого зверя,
что, глазам своим не веря,
Dr.Web и тот не сможет,
(остальные черти тоже),
перекрыть глухой забор.
Все защиты – это вздор.

Этот вирус будет бомба!
В виде крохотного тромба
он проникнет незаметно,
но взломает всё конкретно,
в нужный час откроет порт.
Будет маленький аборт.

Потекут рекой широкой
в сервер мощный, но далекий
файлы, папки, базы данных,
мусор разный, очень странный.
Всё отправится в полет,
кому надо – разберет.

Все закончилось all right!
Растворились на просторе
много бит, а может байт
и возник внезапно вскоре
в виртуальном, бурном море
WikiLeaks – известный сайт.

Да, теперь-то он с подарком.
Все слилось в картине ярко,-
краски, звуки и мечты.
Деньги – идол красоты.
Жизнь есть жизнь, второй не будет.
Кто теперь его осудит?

«Ну, а как же эта стерва,
жесть тупая, вся на нервах,
ходит в норковом пальто?
Парень, вроде, в шоколаде...»
- Да при этом-то раскладе
для него она – никто.
Имя ей теперь – никак.
Он был вовсе не дурак.

2012

Block title

Поиск

Произведения

Статьи


Snegirev Corp © 2016
Яндекс.Метрика