Библиотека поэзии Снегирева - Влад Снегирев. Стихи о стихах
Главная
 
Библиотека поэзии СнегиреваПонедельник, 05.12.2016, 07:24



Приветствую Вас Гость | RSS
Главная
Авторы

 

Влад Снегирев

 

                  Стихи о стихах


    "Ямб затасканный, рифма простая" 
                  

"Поэзия - путь без конца и возврата,
усталость, тоска, недовольство собой".

 
 
МЫ НЕ ПРОРОКИ

"Мы не пророки, даже не предтечи..."
                      О. Мандельштам

1.

Да, мы – не пророки и мы не предтечи.
Мы просто владеем нюансами речи.
И даже любое капризное слово
Всегда нам легко покориться готово.

Пусть рифма трудна, темы все устарели,
Но мы извлекаем из древней свирели
Прекрасные звуки для встречных прохожих, -
Спешащих и разных, таких непохожих.

И мы заставляем их плакать, смеяться,
Задуматься, спорить, в душе улыбаться.
И жить им становится вдруг веселее.
Пишите, друзья, - не стесняйтесь, смелее...

 
 
 
2.

Я что подумал: может быть не стоит
Внимать покорно звукам чуждой речи...
Зачем крушить нам давние устои?
"Мы не пророки, даже не предтечи".

Везде засилье массовой культуры, -
Душа черствеет, общество сгнивает.
Уютно жить в объятиях халтуры,
Но мало кто всё это понимает.

Тупой удар рождает узость мысли.
Суженье вен приводит нас к склерозу.
И вот уже в истории нет смысла,
Политика рождает все неврозы,

Поэзия становится невнятной,
Обилие рекламы просто душит.
Как дальше жить, - мне просто непонятно.
Скорей бы дождь, уж больно горло сушит.

2010

 
 
 
ПОЭЗИЯ

Пойми, я осуждать тебя не вправе
За то, что люди сделали с тобой.
Ты, позабыв о прежней громкой славе,
Стоишь сейчас с протянутой рукой.

На фоне ярких, глянцевых обложек
Твой образ светлый явно потускнел.
Как жаль, что ты найти себя не можешь,
Оставшись в этом мире не у дел.

Да, если бы, хоть чуточку любили
Стихи те люди, что имеют власть,
Тебя б всегда ласкали, не бранили,
Не разрешили низко так упасть.

Что делать мне, поэзия, скажи мне?
Нет никого, умеющих помочь.
Любовь была и долгой, и взаимной,
И вот теперь ты вновь уходишь прочь.

Не уходи, желанный час настанет
И ты заслужишь лавровый венок.
Уже видны в обманчивом тумане
Горящие страницы новых строк.

Придет тот день и ты воспрянешь снова,
Утрешь глаза, поднимешься с колен.
Как мир возник? Вначале было Слово.
Все остальное – суета и тлен.

2010

 
 
 
* * *

Холодная осень. В саду тихо мокнут
Цветы под дождем, что без устали льет.
А голые сучья в закрытые окна
Царапались робко всю ночь напролет.

Я их не впустил, – я живу одиноко,
И в доме не слышно спешащих шагов.
Нет музыки, смеха, нет песен, упреков,
Нет верных друзей и заклятых врагов.

И это еще невысокая плата
За строчки двойные о жизни простой.
Поэзия - путь без конца и возврата,
Усталость, тоска, недовольство собой.

Неладное что-то под небом осенним,
Нагнулся под бурей раскидистый клен.
Цветаева, Пушкин, Рубцов и Есенин, -
Как много известных и славных имен...

2010

 
 
 
ПОТЕРЯННОЕ СЛОВО

"Какая боль – искать потерянное слово".
                          О. Мандельштам

Как долго и больно, мучительно трудно,
Скользя вдоль потока летящих минут,
Выискивать в памяти пыльной и скудной
Слова, что там, в дымке, незримо живут.

Идешь по пустыне, томясь и страдая
От голода, жажды, - по краю земли...
Блуждающих слов перелетная стая
Туманною тучкой мелькнула вдали.

Болтливые люди меня окружают.
И все говорят, но всегда не о том.
Как будто они далеки и не знают,
Что я обитаю в пространстве ином.

А я одинок, мне нужны отраженья
В текучей воде отголосков дождя,
И звезд ярких брызги, в ночи их свеченье,
Луна – что смеется, с ума нас сводя.

Я все это вижу, я все это знаю,
Но слов - ярких, точных найти не могу.
Покинув свой дом, я бесцельно блуждаю
Вдали от людей - на другом берегу.

2010

 
 
 
* * *

Заумь, графомания, банальность
Портят поэтическую ткань.
Уважаю ясность и детальность,
Отдаю возвышенному дань.

Уходя в блаженную нирвану,
Не понять пустых намеков суть.
Как венок бумажный я завяну,
Не пройдя до смысла долгий путь.

Так под кожей нежной и атласной
Прячется отравленная кровь.
Жизнь всегда изысканно прекрасна,
Если рядом счастье и любовь.

2010

 
 
 
* * *

Поэзия слов в строчках плавных, ритмичных
Невольно пленяет придирчивый слух.
В них правда и горечь мгновений обычных,
И мыслей узоры для тех, кто не глух.

Сквозь бездну веков пробивается голос,
И эхо отчаянья, крики страстей.
Душа тяжелеет, как вызревший колос.
Тускнеют, дрожат силуэты вещей.

Пленен и повержен неведомой силой,
Забыв обо всем и отдавшись стихам,
Не слышу того, как безумно уныло
Шумит рядом мир, не подвластный мечтам.

Какая же сила в тех строчках заветных,
Какая энергия, сладостный яд...
Никто не ответил из жителей смертных.
Не знает никто, ну а музы молчат.

2010

 
 
 
* * *

Я живу в отдаленном селе,
Вдалеке от больших городов.
И подобно упорной пчеле
Все слагаю созвучия слов.

Позабросил другие дела,
На окне даже кактус засох.
Целый день у большого стола
Говорю с отголоском эпох.

Правда, с рифмой проблемы пока:
Говорят, что глаголы – плохи.
Вот и лезут они напоказ,
Как назло, прямо в кончик строки.

Призрак звезд затихает в окне,
Шепчет ветер в печную трубу,
Не расслышать в пустой болтовне
Что пророчит, какую судьбу.

Муза ходит, но редко уже,
Видно с транспортом плохо совсем.
И осталось в моем багаже
Очень мало лирических тем.

Эх, залечь бы в высокий бурьян,
Беспечально и празднично жить.
Все равно в этих книгах обман,
Ну, зачем пустословье плодить?

Но кружится пока голова
От любви, от весны и тоски.
И стучат, словно капли, слова
Поздней ночью в седые виски.

2009

 
 
 
МУЗА И ПОЭТ

О, Муза! Дай одну хотя бы строчку,-
Намек туманный позабытых слов.
Как тяжело сражаться в одиночку
И вспоминать обрывки ярких снов.

Я сделал все пред сладостным свиданьем:
Зажег свечу, раскрыл свою тетрадь,
В окно впустил лучей луны сиянье,
И свежесть звезд вошла в мой дом опять.

И в тишине безмолвной и печальной
Текли минуты долго, как года.
А я мечтал в своей деревне дальней:
Она придет – полюбит – навсегда...

И вот уже восток слегка алеет,
И слышно крики первых петухов.
Тетрадь пуста как комнаты в музее.
Я духом пал и спать идти готов.

Рассвет унес блаженство и мученья
И в тишине доносится едва:
"Я помню... мимолетное... мгновенье..."
Так хорошо знакомые слова.

2010

 
 
 
РОЖДЕНИЕ СТИХА

Как нежданный рождается стих,
Пробиваясь из тьмы подсознанья?
Просто в шепоте струй дождевых
Вдруг почудились чьи-то рыданья;

Просто ветер шепнул в полусне,
Пролетая над городом спящим,
Ветка клена кивнула в окне,
И не хочется жить настоящим.

И от света ночных фонарей
На стене дрожат бледные тени.
Как не терпится им поскорей
Показать мир туманных видений.

И, бессонница, сидя в ногах,
Все поет о печали далекой,
Вспоминая о прошлых годах,
Изнуряет мечтой одинокой.

И, что б как-то сегодня уснуть,
Отвязаться от мыслей томящих,
Ты берешь снова ручку и пусть
Звук возникнет из нервов звенящих.

Город шумный давно уж затих,
Дождь закончился, свежестью веет.
А, рожденный в молчании стих,
В счастье это поверить не смеет.

2010

 
 
 
О БЕДНОМ ПОЭТЕ

Мы поднимемся вместе к высотам,
Где орлы прекращают полет,
Тихо гаснут созвездья с восходом,
Где никто никогда не живет.

Я тебе покажу необъятный,
До конца не разгаданный мир -
Там, где время течет безвозвратно
В зыбкой тени причудливых игр.

Посмотри – за таинственным лесом,
У излучины быстрой реки,
Стоит домик, - он тёмен и тесен,
Старый тюль теребят сквозняки.

В нем всегда, допоздна, до рассвета,
Светит ясно в окне огонек.
С дрожью сердце простого поэта
Вяжет нити запутанных строк.

Пишет он о тебе, друг желанный,
О своей сокровенной мечте.
Ждет, как праздник, улыбки нежданной,
Пропадая в немой пустоте.

Если будешь когда-нибудь мимо
Проходить, в сердце нежность тая,
Загляни ты в окошко незримо.
Будет счастлив он – так же, как я.

2009

 
 
 
СЛОВА

Летящая пуля всегда поражает
Того, кто стоит у нее на пути.
Кинжальное слово пощады не знает
И может других за собой повести.

Найду ли для чувства волшебное слово,
С чем можно сравнить лепетанье ручья...
Зачем же так резко, и зло, и сурово
Преступника жалит бесстрастный судья?

Жестоко горящее слово пророка,
Уже приготовлен невидимый крест.
Что можно постичь в мимолетном намёке,
Когда с милой дамой сидишь тет-а-тет?

Простые слова приготовлю любимой,
Пусть нежные губы смеются всегда.
Как много ночей впереди этих дивных
Под ласковый шепот, под звуки дождя...

2009

 
 
 
МУЗА

1.

Мы с тобой, шаловливая врушка,
Познакомились очень давно.
Для тебя я всего лишь игрушка.
Что пишу я – тебе все равно.

Ты смеешься, когда я страдаю,
Забавляешься – если влюблен,
Пропадаешь – а где, я не знаю,
Недоступна, как утренний сон;

Если добрая – рифму подскажешь,
Разозлишься – я долго молчу.
Я уже стал молиться и даже
Обращался два раза к врачу.

Рвешь мне сердце на мелкие части
И бесцельно транжиришь года,
Наслаждаешься тайною властью,
Так прекрасна, всегда молода.

Ну а я безвозвратно старею,-
Плод твоих равнодушных забав.
Может быть, еще что-то успею,
Укрощая капризный твой нрав.

 
 
 
2.

Пришла, потрепала кошмаром бессонным,
Чуть-чуть показала туманную даль,
Шептала на ухо слова благосклонно,
И дальше пошла легкой тенью блуждать.

Твоим легкомыслием я восхищаюсь.
Непостоянством твоим я горжусь.
Тихонько сказала, под утро прощаясь:
"Быть может, когда-нибудь снова вернусь".

Но я благодарен за ветреность даме.
С почтеньем внимая божественный лепет,
Я им наслаждался ночными часами,
И с трепетом в сердце записывал слепо.

И вот, ранним утром, смотрю я в тетрадь,
А там - только вздор, ничего не понять.

2009

 
 
 
* * *

Это было, как будто, вчера.
Не прошло ведь и даже полгода.
Бесконечно менялась погода,
Безмятежно текли вечера.

Я не знал, что такое стихи,
Не исписывал мелко тетрадку.
Жизнь размеренна - все по порядку.
Вот пишу, за какие грехи?

По ночам, как лунатик, брожу.
В голове разбегаются строчки -
Как осеннего леса листочки.
Хорошо, хоть жену не бужу.

Жизнь несется, как слон под уклон.
Тяжело современным поэтам.
Их, без малого, вон - миллион,
Разберись-ка ты в хаосе этом.

Я, наверно, заброшу тетрадь.
Снова радуга в небе приснится.
И опять буду сеять, пахать.
Лучше трактор купить, - пригодится.

2009

 
 
 
ПЕРВЫЙ СОНЕТ

"Ну, Виоланта! Задала урок!"
    Лопе Феликс де Вега Карпио

Что на нее сегодня вечером нашло?
Ей хочется, чтоб посвящали ей сонеты.
Не восхваляют красоту ее поэты,
И я освоить должен это ремесло.

Мне это сделать будет тяжело.
Скажу вам по большому я секрету:
Когда-то я писал, возможно где-то
Осталось два стишка, - что было, то ушло.

И вот теперь, как жалкий раб в неволе,
Как вол в широком, необъятном поле,
Строчу безрадостно сонет в ночной тиши.

А Муза, заглянув ко мне под утро,
Вздохнув, сказала очень мудро:
"Ты знаешь - брось, и лучше не пиши".

2009

 
 
 
ЗА ЧТО ЖЕ Я ЛЮБЛЮ СОНЕТ

В сонетах я ищу покой.
В них время спит и дышит нежно,
Заря мечтает безмятежно,
И спят туманы над рекой.

Несется вдаль волной морской
Строка певучая неспешно;
И вдруг, внезапно, пылью снежной
Дохнет на нас тоской хмельной.

И часто в них дыханье бури
Туманит скорбно небо хмуро
И воет яростно вдали.

Затихло все и в небе сонном
Вдруг пронесется легким звоном
Звезда над свежестью земли.

2009

 
 
 
* * *

Что поделать, такая работа -
Для забавы слова рифмовать,
Забывая под вечер заботы,
С наслажденьем лениться опять.

Век лежать бы на мягком диване,
Бесконечно сплетая слова.
В полусне, как в волшебном дурмане,
Их выдумывать, помня едва.

Мне счастливый досуг не обуза.
Я люблю в жизни праздный покой.
И внимает с улыбкою Муза,
Не спеша со своей похвалой.

2009

 
 
 
* * *

Чем с Пушкиным похожи мы как братья,-
Так тем, что оба любим женские объятья.

А ножка женская, (тут смею вам сказать),
Всегда лишала разум здраво рассуждать.

Еще я обожаю бабье лето,
Когда в саду все в золото одето,

А в голове - прохлада, ясно и светло,
И почему-то кажется, что в жизни повезло.

В такие дни писать стихи мне в радость,
Пропали мухи и другая гадость.

И вереница длинная заветных слов
Так и двоится рифмами - и стих готов.

Еще люблю писать я эпиграммы.
Приятно наносить словами раны;

Смеясь, в кругу порядочных людей,
Нелепость высмеять без злобы и затей.

А в остальном совсем мы не похожи,
Как ни стараюсь выпрыгнуть из кожи.

Скажу я вам без тени хвастовства:
Я лишь с трудом, насильно, вырываю
У музы ветреной несвязные слова.

И строчка вяло тянется кривая,
Похожая на стих едва-едва.

2009

 
 
 
ЛИТЕРАТУРА – ЭТО АД

"Литература – приглашение в ад,
Откуда никому путей назад..."
                    Г. Адамович

Всегда я знал, что много есть на свете
Прекрасных и загадочных вещей.
Как хорошо на маленькой планете
Спокойно жить, не замечая дней.

И вот, когда ты счастлив и доволен,
Так хочется стихами все сказать...
Пойми - уже тоской ты сладко болен,
Тебя пьянит рифмованная власть.

Попав сюда, назад уж нет возврата,
Как сладок яд, разлившийся в крови.
Ну что ж, гордись, - ты на пороге ада.
(Кого теперь ты этим удивишь?)

Везде тупик, назад уж нет дороги.
Тяжел тот крест, что вынужден нести.
К тебе не будут благосклонны боги,-
К приемышу смиреной нищеты.

Каков удел у бедного поэта,
Творца мечты, любимца сладких грез,-
Слова упорно мучить до рассвета?
И это что, - навеки и всерьез?

Одев очки с немыслимым оттенком,
Легко увидеть райский ореол...
…………………………………………………………………………

В халате женщина стоит у белой стенки
И говорит: "Ну, вот, еще один пришел".

2009

 
 
 
* * *

                     "Служенье муз не терпит суеты..."
                                           А. С. Пушкин

Служенье музам – путь не из приятных.
Он труден и не терпит суеты.
Среди забот, всеобщей пустоты,
Он полон чувств, волнений непонятных,
Сомнений и дробящейся мечты.

Когда я был свободен и беспечен,
Я знал одну, – мучительницу снов.
Я от нее немало слышал слов,
И в памяти хранил все наши встречи,
Деля с ней жизнь, страдания и кров.

Потом она всё приходила реже,
Хотела денег, славы и любви.
А у меня же лень была в крови.
Я в рифмах был безвкусен и небрежен
И вызывал тоску у визави.

Конечно, ей все это надоело,
Ведь у всего на свете есть конец.
Теперь в душе еще один рубец.
Я обращаюсь с рифмой неумело,
И мне закрыт огонь чужих сердец.

2010

 
 
 
* * *

Тяжел тот путь, что от сумы – до Бога,
Еще нелегче – от богатства в ад.
Ты потерпи, поэт, еще немного.
Там, наверху, за все тебе простят.

Простят за "жар, растраченный в пустыне",
За те миры, что людям ты открыл.
Ты чтил стихи с восторгом, как святыню,
И с ними ты нередко счастлив был.

Пускай наш век пристрастен, равнодушен
К поэзии, духовности, добру...
Поверь, поэт, еще ты людям нужен,-
Всем тем, кто верит в светлую зарю.

И пусть уходят жалкие минуты
Той прозы жизни, что бесстрастна к нам.
Душа всегда так жаждет льнуть к чему-то,
И отдавать все лучшее стихам.

Тот, кто приносит людям слезы счастья
И музыку меняет на слова,
Уйдет и он, не требуя участья.
Останется душа его жива.

2009

 
 
 
* * *

Не парясь нисколько об этом,
О том, о другом, обо всем,
Считаясь обычным поэтом,
Пишу я стихи ни о чем.

Рифмуя безличные строчки,
Смешав как попало слова,
Я рву жизни смысл на кусочки,
Не думая, - из озорства.

Ведь главное – чтоб необычно,
Спешите на зов новизны,
Забудьте о скуке привычной,
Нам вздохи земли не нужны.

Чем более сложно, - тем лучше,
Кому это нужно – поймет.
Пускай позавидует Тютчев.
Нам тоже настанет черед.

Но что-то все гложет и гложет,
Как будто бы скомкан конец.
………………………………………………………

"Быть может, быть может, быть может..."
Сказал бы тут древний мудрец.

2010

 
 
 
* * *

Буковки пляшут в уставших глазах,
Шелест страниц – словно гром в поднебесье,
Запахом кофе весь воздух пропах.
Это усталость, - диагноз известен.

Стоит ли вечно так мучить себя?
Словно наркотик проклятые книги.
Редко жена бросит взгляд, не любя,
Словно увидела омут безликий.

Что там на улице – осень, зима?
Солнце запуталось в спущенных шторах.
Вот так и сходят, наверно, с ума –
Чувствую скоро, до ужаса скоро...

2010
 
 
 
* * *

Насиловать музу не надо,
Пиши, когда сердце поет.
Пусть будет мне лучшей наградой
Безделье весь день напролет.

Под кров позабытого дома
Приятно вернуться опять -
Где все так до боли знакомо,
И где так приятно мечтать.

Играют довольные дети,
В квартире – покой и уют.
Что может быть лучше на свете
Согласья, царящего тут?

Крепчают семейные узы,
Смеется довольно жена...
И только печальная муза
Была почему-то бледна.

2011

 
 
 
* * *

                  "Так вот она - настоящая
                   С таинственным миром связь!"
                                  О. Мандельштам

С таинственным миром связь
Внезапно оборвалась.
Какая здесь тишина,
Как будто вокруг стена.

И только святая ложь
Слегка вызывает дрожь,
Да водоворот проблем
Спасает от грустных тем.

Не надо писать стихов,
И в мусоре старых слов
Выискивать рифмы связь;
Выходит, - жизнь удалась.

Но вдруг опять позовут
Плести кружево минут,
Отвечу, что нет огня,
Простите за все меня...

2010

 
 
 
* * *

Полгода жизни пролетело,
Но нет ни строчки, ни огня.
Рукой уставшей неумело
Рифмую вяло краски дня.

А за окном мороз крепчает,
Чертя узоры на стекле.
И ночь прошла, уже светает,
Но искр давно уж нет в золе.

Так что, – уже и стар и болен;
Быть может, счастья тоже нет?
И не взлететь уже над полем,
Не заалеет в сердце свет?

Или однажды я услышу
Мелодий давних отзвук вновь.
Весной растает снег на крыше.
Опять придет весна, любовь...

И чья-то легкая походка
Вдруг прозвучит, и вот, опять,
Слова польются редко, робко
Двойными строчками в тетрадь.

2010
 
 
 
* * *

Не пользы для, а скуки ради
Пишу я долгий, нудный стих.
Пихаю в них слова не глядя,
Пусть даже мало пользы в них.

Неблагодарный мой читатель
Пусть будет долго в них искать
Какой-то смысл. Ищи, приятель.
Мне просто холодно опять.

Душа замерзла, света мало,
И в темноте не видно нот.
И хоть еще осталось жало,
Но высох яд, а в сердце – лед.

2010
 
 
 
* * *

Каждый день напиши пару строчек,
Опоясав их рифмой в конце.
Собери свое сердце в комочек.
Где улыбка на бледном лице?

Только труд – повседневный, упорный
Может дать хоть какой результат.
Лишь тому будет муза покорной,
Кто ей предан, как верный солдат.

Только тем улыбнется удача,
Кто отдастся стихам целиком, -
Стиснув зубы, без жалоб и плача,
Проходя среди звезд босиком.

2010
 
 
 
* * *

Строку к строке нанизывать на ряд,
Связав концы двойною рифмой скромной,
Я раньше мог, чему был очень рад,
Глубокой ночью – тихой и бессонной.

Но годы шли, мелькая чередой,
И не внося заметных изменений.
А с каждой строчкой таял смутный рой
Беспечных снов и призрачных видений.

Ночь коротка и тяжела рука,
Слова неповоротливы и зыбки.
С презреньем смотрит муза, свысока,
Без божьих слов и женственной улыбки.

Какой же бред, какой тяжелый труд -
Из пустоты выдергивать страницы,
И долго ждать – когда же позовут,
Когда сотрутся смутные границы.

И не ясна причудливая тень
Грядущих бурь и новых откровений.
Проходит ночь и наступает день
Часов труда и радости мгновений.

2011

 
 
 
* * *

"Ямб затасканный, рифма плохая..."
                      А. Тарковский

Почему захотелось внезапно
Сочинять мне любовные песни
И без цели о чем-то невнятно
Бормотать, словно в странной болезни?

Ямб затасканный, рифма плохая -
Вот лицо молодого поэта.
Сколько строк написал, не читая,
Сколько их там живет - в Интернете?

И читают их наспех, бездумно,
Не пытаясь понять ум беспечный.
Ведь сейчас в нашем мире подлунном
Все поэты на ярмарке вечной.

Пусть же новых стихов вереницы
Появляются, сна нас лишая.
И уносятся годы как птицы,
Нас поэзией вновь наполняя.

2009

 
 
 
* * *

"Обманите меня... но совсем, навсегда..."
                             М. Волошин

Критикуйте меня... Критикуйте всегда...
Не стесняйтесь, ругайте, ну хоть иногда;

Чтоб открылись для света живые глаза,
Чтобы знал: это - можно, а это – нельзя;

В темноте чтобы видел, куда я иду,
Чтоб слова не играли со мной в чехарду;

Дабы понял, что я не великий поэт,
Не рисуйте вы страстно волшебный портрет.

Пусть проснется заря и развеет туман.
Я не верю в мираж и холодный обман.

Критикуйте почаще, – не завтра, сейчас.
И тогда, может быть, поругают и вас.

2009

Block title

Поиск

Произведения

Статьи


Snegirev Corp © 2016
Яндекс.Метрика