Главная
 
Библиотека поэзии СнегирёваВторник, 19.03.2024, 10:28



Приветствую Вас Гость | RSS
Главная
Авторы

 


        Влад Снегирёв

   

Соцветие поэтов (К – Ш)



Светлана Кузнецова

               ...нужен мне только мой чёрный наряд,
                 Прозрачные чёрные крылья.

                                    Светлана Кузнецова

Умную женщину ждёт одиночество,
ночи бессонные, море тоски,
памятник скромный, забытое творчество,
горечь стихов, боль звенящей строки.

Сердце нам трогает лёгкость стыдливая,
только смущает лишь чёрный наряд.
Мне бы хотелось, чтоб Муза ревнивая
и на тебя обратила свой взгляд.

Мы говорим всё, а время так тянется,
воды несутся в родных берегах...
Где ты сейчас, молчаливая странница,
в чьих ты томишься задумчивых снах?

Людям всё грезятся тайны, пророчества.
Нет, не решаюсь я спорить с судьбой.
Просто я рад, что в стране одиночества
есть ещё праздники – встречи с тобой.

2009


Станислав Куняев

«Добро должно быть с кулаками».
По мне - так лучше АКМ.
Не надо рвать врага зубами,
нажал курок – и нет проблем.

Среди воров, бандитов, пьяниц
мне без него нельзя никак.
В Кремле – какой-то самозванец,
в стране развал, сплошной бардак.

Как дальше жить, никто не знает,
мы все – и жертва, и палач.
И каждый роль свою играет,
ища причину неудач.

А Русь такая же, как прежде,
простор открыт и величав.
Любви, поэзии, надежде
всю жизнь отдал. И был он прав.

2013


Александр Кушнер

На античной вазе выступает
Человечков дивный хоровод.

Как незаметно ночь прошла…
Печалью книг дышали свечи.
В приюте света и тепла
я разбирал оттенки речи.

Всего-то было: хоровод
и красота античной вазы.
Неясно — кто за кем идёт,
куда ведёт плетенье фразы.

И каждый пляшет, каждый рад...
Смешные, право, человечки.
Один вперёд — другой назад,
как неразумные овечки.

Как много кануло веков
во тьму седую, в эту бездну.
Я не люблю излишних слов, -
быть может, им на вазе тесно?

Не оставляй своё перо.
Хоть времена не выбирают,
пусть ляжет на душу добро,
и человечки поиграют.

2019


Василий Лебедев–Кумач

Спой мне старая гармошка
про любовь и про весну.
Погрустим с тобой немножко,
вспомним милую страну.

Широка она родная,
много в ней полей и рек.
Ну, а лучше я не знаю
и останусь здесь навек.

Как легко на сердце сразу
от мелодии и слов.
Я твержу всё ту же фразу:
«Будь готов! - Всегда готов!»

Вспоминается то время
и священная война.
Лет прошедших легче бремя,
если Родина – одна;

если крепко её любим,
если песни эти есть.
Мы о прошлом не забудем,
наше счастье - только здесь.

2010


Михаил Лермонтов

Певец любви, поэт печальный, -
он был один, всегда один.
Как гром пронёсся - бурный, дальний,
капризным рифмам властелин.

Зачем создал он шёпот страстный,
в песках пророка, пальмы три,
«Любить не стоит, всё напрасно...»,
и Демона, что там парил.

Соприкоснувшись с ним впервые,
я потерял навек покой.
Скучны мне радости земные,
ведь оживает мир былой.

Забудь заботы и печали,
пускай шумит волна морей,
лишь бы всегда в душе журчали
его стихи в цепочке дней.

2009


Мирра Лохвицкая

В любви и верности не ведая предела,
избрала путь свой раз и навсегда.
Какая музыка в стихах её звенела,
как много сил и как она горда!

Под сладкий лепет грёз влюблённости и страсти
так пылок будет нежный поцелуй.
От этой жизни, от её бесстыдной власти,
я ухожу в кипенье жарких струй.

Изящный стих звучит легко и гармонично,
но скука жизни подарила грусть. 
Как можно жизни блеск оценивать критично...
Её печаль я помню наизусть.

2009


Осип Мандельштам

Тоска. Бессонница. И снова Мандельштам.
Его читать я мог бы бесконечно.
И радость, и печаль, и стон сердечный
живут в его стихах. Всё можно встретить там.     

Что есть стихи? Всего забава для умов,
на гребне волн водовороты пены,
успех, признание, подмостки сцены,
потом упрёки, зависть, рой обидных слов?

Всё в мире этом движется любовью,
но движется с трудом - так тяжелы грехи.
Что остаётся делать? Жить, читать стихи -
я их всегда держу у изголовья.

2009


Дмитрий Мережковский

Твой стих простой хранит бессмертного частицу
и щедро дарит всем, пленяя красотой.
Чужая жизнь на миг перевернёт страницу,
чтоб сердце опьянить отрадою иной.

Молчи, поэт, молчи – стихи всем надоели!
Политикам продажным книги не нужны.
Заправки, казино, салоны и мотели, -
печальное лицо твоей родной страны.

Твой мир опустошён, давно поля все голы,
на ветках ни плодов, ни листьев — ничего.
Лишь ветер да метель поют да кружат вволю,
пустынно всё вокруг и только боль кругом.

Ты опоздал, поэт: страну всю захватили
невежество и ложь, банкиры и дельцы.
А мы давно на дне, зарывшись в мягком иле,
пускаем пузыри – бессильные пловцы.

Попробуй слить всю мощь страданий, чужой боли
в один безумный крик и чувства не таи.
И, может быть, тогда проснёмся поневоле
и содрогнётся мир... Мечты, мечты мои...

2009


Владимир Набоков

«Ты, светлый житель будущих веков,
ты, старины любитель, в день урочный
откроешь антологию стихов,
забытых незаслуженно, но прочно...»

Я открываю книгу, здесь стихи
о прошлом веке - смутном и далёком,
о тех годах, забытых и глухих,
в узоре строк таинственным намёком.

И вот пропало всё, переношусь
во времена дуэлей, реверансов;
волнуюсь, восхищаюсь и горжусь
очарованием прекрасных стансов.

Как же тогда ухаживать умели...
Горели жарко пламенем сердца,
стремились радостно к заветной цели
и шли к ней вдохновенно, до конца.

И вот уже я чувствую, как робко
к нам тянется невидимая нить,
и к прошлому извилистая тропка
ведёт нас вдаль – мечтать... страдать... любить...

2009


Семён Надсон

Он жил для Родины, для мира, для людей,
и шла за ним толпа в смирении покорном.
Их слух придирчивый мелодией своей
он с радостью пленял так грустно, непритворно.

Не зная радостей, с отвагою в груди,
учил он забывать про личные страданья.
Дано вам видеть, что там ждёт нас впереди?
Тогда внимайте молча, затаив дыханье.

Не говорите мне - он умер. Он живёт!
Пусть солнца уже нет – заря ещё пылает.
Пусть роза сорвана – она ещё цветёт.
Пусть арфа сломана – аккорд ещё рыдает...

2009


Николай Некрасов

Братья писатели! В нашей судьбе
что-то лежит роковое.
Вот вам поэт, – он был верен себе,
пел только горе чужое.

Слёзы, проклятья, печаль бедняков –
вот его песен герои.
Стон вдруг услышал, – то стон бурлаков,
всюду неволя, побои.

Долго рассказывать... Много писал
друг справедливый народа.
Верных друзей он собрал в свой журнал,
веря, что благо – свобода.

Дело всей жизни: «Кому лучше жить
здесь, на Руси необъятной?»
Жив и здоров, так о чём же тужить?
Тут он ответил невнятно.

Кто–нибудь здесь, помогите искать,
где солнце светит всем ясно?  
Дайте ответ – надоело мне ждать,
жизнь прожигая напрасно.

2013


Денис Новиков

Я пропел все слова, но клянусь,
что обветренным дядей бывалым
как ни в чём не бывало вернусь
и пройдусь по знакомым бульварам.

Долетит мой ковёр-самолёт
из заморских краёв корабельных.
Как отечества дух шибанёт,
как накатит, аж слёзы на бельмах.

Мать-Россия, кукушка, ку-ку!
Посмотри на меня строгим взглядом.
Я привёз контрабандой тоску,
вызывайте нарколога на дом!

Ты развей моё горе, развей,
успокой и скажи, что ты та же.
Это можно представить живей,
если нет изменений в пейзаже.

Пусть история наша грустна,
но идёт по десятому кругу.
Мы с тобой рассчитались сполна,
нам теперь хорошо друг без друга.

Ты не будешь меня вспоминать,
принимай же отчаянный вызов.
И попробуй меня удержать,
так к себе никогда не приблизив.

Да, не помнить поэтов таких
просто грех, пели многие тише.
И порукою – этот вот стих,
только что продиктованный свыше.

2019


Булат Окуджава

Стоит разлука на пороге,
прощайте милые друзья!
И пусть читатель, в меру строгий,
мне будет друг, а не судья.
Уже не слышен голос струнный,
свеча погасла на столе.
Не обещайте деве юной
любови вечной на земле!

Поэтов наших век не долог
и потому так сладок он.
Мне нагадал один астролог
о том, что слава только сон:
как ночью свет – неверный, лунный,
что спит в прохладном хрустале.
Так пусть раздастся голос юный,
дерзая в нашем ремесле.

От сына Музы своенравной
прими восторги прежних лет.
Пусть дышит мирно славой равной
рукой написанный куплет.
Зажги огни Арбат мой людный,
купаясь в праздничном тепле.
Пообещай же деве юной
любови вечной на земле!

2019


Владимир Палей

Вы тащили меня на расстрел,
говорили: «…чтоб больше не смел
ни писать, ни любить, и не петь,
что в аду навсегда мне гореть».
 
Переломаны кости, хрустят,
и печален потухший мой взгляд,
гаснут мысли свечой на ветру,
потемнело внезапно вокруг.

Ветер плачет и воет вдали.
Что ж такого во мне вы нашли?
И зачем так жестоки со мной,
увидав, что меж вас я - иной?

2009


София Парнок

Чем жарче кровь, тем сердце холодней,
вот потому глаза твои туманны.
И оттого в безумстве наших дней
твой голос был волнующий и странный.

«Уже тогда я видела вдали
ту, третью, что стояла между нами,
вот почему мы счастья не нашли
под нашими, родными небесами».

Опять, опять: «…ненастный день потух».
Все те же строчки снова я читаю.
И на ладони между линий двух
я вижу третью - хищная, чужая.

Налей мне друг морозного вина,
вина измены, тёмного проклятья.
Пусть будет третья счастлива сполна.
Любовь и смерть мы заключим в объятья.

2009


Борис Пастернак

«Скажите кто-нибудь…»

«Скажите кто-нибудь, какой сегодня век?
А, впрочем, всё равно...» И наглухо портьера.
Крыльцо заметено, тихонько падал снег,  
гостиная, рояль - (излишек интерьера).

Закрой глаза. Представь. Сейчас родится стих
из ничего, - из звёзд, обрывков разговора,
из ветра за окном, метели, снов твоих.
Ты подожди чуть-чуть... Ещё немного... Скоро.

Возникнет многозвучный, безупречный сплав,
куда сольются наши судьбы и надежды.
И мир изменится. А человек, устав,
уже забудет, что ему там снилось прежде.

...Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
шестое августа, по-старому -
Преображение Господне.

2009


«Хотел бы иметь…»

Хотел бы иметь у себя за спиной,
а также вокруг тишины совершенство.
Увы, телевизор кричит за стеной,
мешая познать все оттенки блаженства.
 
Я мог бы и ждать, и смириться со всем,
хоть с грохотом долгим глухой канонады,
но мне нужно в суть всевозможных проблем
проникнуть, и рифмы натыкать где надо.

Напротив глядит на меня Пастернак,
портретом себя на стене обозначив.
И в этом я вижу намёк или знак,
что всё в моей жизни должно быть иначе.

Ах, если бы, если... Нет, лучше молчи.
Величьем твоим я давно уж раздавлен.
Ты лучше бы дал мне от счастья ключи,
а я уже дальше акценты расставлю.

Что можешь ты сделать – известный поэт?
Сейчас ты всего лишь деталь интерьера.
И что выражает старинный портрет, —
обычный предмет, как торшер иль портьера.

Но он, словно старый, испытанный друг,
слегка подмигнул... Или мне показалось?
И тут телевизор замолк как-то вдруг.
Как, в сущности, нужно для счастия мало!

2016


Анатолий Передреев

Хоть на земле великих было мало,
мы все, как можем, с радостью поём.
Родных просторов явно не хватало
твоей душе, тяжёлой на подъём.

«Околица родная, что случилось?
Окраина, куда нас занесло?
И города из нас не получилось,
и навсегда утрачено село».

Его струна натянута до боли,
душе простой так непомерно жаль
любви святой, рождённой в чистом поле,
печали той, которой дышит даль…

Как хорошо вдвоём с печальной елью
следить в вечерний, безмятежный час
за бесконечной, вечной каруселью
созвездий древних, окруживших нас. 

Настрой же струны на гитаре звонкой
на задушевный и старинный лад.
Пусть прозвучит томительно и тонко:
«Сияла ночь, луной был полон сад».

Но не смотри, что вдруг не подпеваю,
лицо своё ладонями закрыл.
Я ничего, мой друг, не забываю,
но вспоминать уж нету больше сил.

2019


Вера Полозкова

Красива, молода, но покорить Олимп
ей суждено. В преддверьи громкой славы
уже готовят боги ей алмазный нимб.
Богини улыбаются лукаво.

Как множество людей, живущих и до нас,
талантлива, сильна, но одинока.
Признание придёт позднее, не сейчас,
терпеть – удел поэта и пророка.

Кассандра властвует над сердцем и судьбой,
душа поёт и дарит ощущенья.
Любовь – диагноз. Очевиден явный сбой,
возникший вдруг в последний день творенья.

Её друзья добры, умеют ярко жить.
Для них, творя сверкающее слово,
спешит - ей некогда покоем дорожить:
заглянет муза - и пропала снова.

2012


Яков Полонский

Всё так же соловьи рыдают и поют,
хоть нет давно уж тех, кто воспевал когда-то
под старой яблоней задумчивый уют
и первую звезду в час тихого заката;

тот лёгкий ветерок, что вздохи томных роз
по саду разносил, дыша благоуханьем.
Ах, этот старый сад... Давно уже зарос.
Не слышно ручейка с таинственным журчаньем.

Ведь миновал тот май, весны простыл и след,
остались лишь стихи, что будят воздух сонный.
Хоть день давно угас, остался он воспет
и слышен голос мне - веками приглушённый.

Проходят облака и жизнь идёт вперёд.
Вокруг меня дома - холодная громада.
В садах заброшенных никто уж не живёт,
а соловьи поют... – как будто так и надо.

2009


Александр Сергеевич Пушкин

Авторство фрагментов текста, заключённых в кавычки, 
принадлежит А. С. Пушкину (из незаконченных произведений).


«Скажи мне ночь…»

«Скажи мне ночь, зачем твой мрак
мне радостней», чем день прекрасный, 
когда огонь в душе иссяк
в мечтах пустых, в любви напрасной.

Во тьме ночной сижу с тоской,
когда с долины ветер веет,
но не идёт ко мне покой,
и сердце на глазах стареет.

А музы лёгкие шаги
уже не радуют, как прежде.
Ищу я радостей других,
хотя жива пока надежда.

«Я жить люблю, я жить хочу,
мне жизнь ещё не надоела.
Утратив молодость свою,
душа не вовсе охладела.

Но ты забудь меня, мой друг...
Забудь меня, как забывают
томительный печальный сон,
когда он утром отлетает»,
как грустной тени скорбный стон.

«Умолкни сердца шёпот сонный,
привычки давней слабый глас.
Прости, предел неблагосклонный,
где свет узрел я в первый раз.

Простите, сумрачные сени,
где дни мои текли в тиши,
исполнены страстей и лени
и снов задумчивой души».

Умолкни сердца прежний жар.
«В последний раз пожмём же руки».
И, памятью не дорожа,
смиримся с близостью разлуки.

«И покоримся мы судьбе.
Благослови побег поэта».
И может там, — вдали от света,
когда-то вспомню о тебе...

2009


Николай Рубцов

Я часто, глаза закрывая,
всё вижу, как в небе ночном
кружат тихо звёзды, мерцая,
над Вологдой, где был мой дом.

Так много здесь хмурого неба
над серой, спокойной водой...
Ты был там когда-нибудь, не был?
Тогда незнаком ты с тоской.

Там травы покрыли дороги,
деревья притихли давно;
леса, и кустарник убогий,
и скука, что дует в окно.

Россия! Как грустно и странно
поникли берёзы твои.
Как солнце над лугом туманно
в краю нелюдимой земли.

И лишь иногда над рекою,
где бакен качается жёлт,
услышишь, как волки завоют,
да лошадь тихонько заржёт.

2009


Борис Рыжий

Он родился нежданно–негаданно
в лабиринте фабричных дворов.
Роль была приготовлена, задана:
убегать от ментов и воров.

Было тёплое пиво вокзальное,
облака плыли над головой... 
И стихи – так щемяще печальные,
и борьба с бесконечной тоской. 

Только смерть молчаливая, щедрая
всё идёт и идёт по пятам.
Снова небо нахмурилось серое.
Может, правда, что счастье лишь там?

Музыканты играют, стараются, 
но заката страшнее рассвет.
Дни летят, но ничто не меняется...
Больше чёрного горя, поэт.

2011


Михаил Светлов

Его провожали на долгие сроки,
бойца — добровольца Двадцатого года.
Он пел свои песни о странах далёких,
про тигров, Гренаду, сражаясь в походах.
 
Хочу понимать жизни бурной нюансы,
услышать морей мелодичное пенье,
да только финансы поют мне романсы,
союз заключив с моей сладостной ленью.
 
Я в жизни ни разу не дрался в таверне,
не пил из стакана холодное виски.
С красавицей стройной не буду, наверно,
смотреть на закаты с холмов Сан-Франциско.
 
Рукой загрубевшей натягивать парус
боюсь не придётся, кружась в урагане.
Не встретить в Париже угрюмую старость,
не спать беззаботно в дорожном кургане.
 
Но верю, что скоро, мечтая упорно,
смогу на фрегате под натиском бури,
свой курс проложив на созвездие Овна,
тропической ночью на вахте дежурить.

2019


Игорь Северянин

Кто я такой? Я – Игорь Северянин!
Своей победой страстно упоён,
стихами поэтапно поэкранен.
Теперь возьмём немного побуяним:
«В стихах я слышу липовый мотив,
переходящий плавно в примитив...»
(Ещё не пьян, а только отуманен).

Немного пошутили мы, продолжим:
теперь в тиары строф мы строчки сложим,
всё вместе помешаем, а потом, -
взорвём мы поэтическую скуку!!!
Здесь рифма так и просится... (тсс, ни звука!),
оставив прозу жизни за бортом.

Когда хочу, - пишу я чётко, внятно,
читать меня до одури приятно,
люблю Бальмóнта и Сафо притом.
Проборчатый, офраченный картавец,
я без ума от молодых красавиц
и трелей соловья в лесу ночном...

2009


Константин Симонов

Басы зениток ночью не слышны.
Опять дожди. Затишье. Мы в землянке
сидим, слегка уставши от войны
и от её изгаженной изнанки.
Уже затихла хриплая гармонь.
Солдат читает, глядя на огонь:

«Мать и сыны сравнялись в грозный час.
Москва моя, военною судьбою
мы породнились, не смыкая глаз.
Ты в эту ночь, как мы, готова к бою».
Вдали разрыв. Наверное – фугас.
«Товарищ Сталин! Слышишь ли ты нас?»

Идёт рассвет, в землянке всё тесней,
пришли ребята даже из штрафбата.
Но стал короче список чёрных дней.
Позвольте, здесь опять его цитата:
«Но сыну было, - пусть узнает мать, -
лицом на Запад легче умирать».

2013


Ярослав Смеляков

Мы не забудем и не забывали,
как батальоны наши наступали,
неудержимо двигаясь вперёд.
Пусть говорят нам дети перестройки,
что мы теперь живём в большой помойке,
но в генах наших – сорок первый год.

И если вдруг настанет это время,
когда народы с их грехами всеми,
трикратно трубы в небо призовут,
не Бог пронзит их своим взглядом зорким,
а паренёк в истлевшей гимнастёрке
вершить над ними будет Страшный суд.

Он всё увидит – этот юный мальчик.
И лесть от правды, доброту от фальши,
и гнев от злобы сразу отличит.
Но тем, кто продал Родину и веру,
воздаст сполна – за мерой ту же меру
и никогда вину их не простит.

2013


Владимир Соловьёв

Милый друг, ты что, не знаешь,
что мы в жизни только тени?
Ты в бесцельности блуждаешь,
в царстве снов и милой лени.

Милый друг, ты что, не видишь,
что наш мир всегда бездушен?
Если ты всех ненавидишь,
вечный сон тобой заслужен.

Милый друг, ты что, не понял, -
в этой жизни нету счастья.
Жизнь – напрасная погоня
за деньгами, славой, властью.

2009


Фёдор Сологуб

«Цветы для наглых, вино для сильных,
рабы послушны тому, кто смел.
И не засыпят землёй могильной
того, кто это постичь сумел.

Возьми от мира, его соблазнов
ты всё, что сможешь, бери сполна.
К тому фортуна лишь безотказна,
кто груб и крепок, ведь жизнь трудна.

Будь беспощадным, пусть конкуренты
тебя боятся, поменьше слов.
А стыд и совесть – не аргументы,
они годятся для слабаков.

Я буду сильным, я смелым буду,
подвальный воздух для тех, кто хил...»
И вы хотите, о люди, люди,
чтоб жизнь такую я полюбил?

2009


Марина Струкова

               Наша классика – Пушкин и АКМ
                                    Марина Струкова

Казачка из славного рода Донского,
свидетель невольный того непростого
и смутного времени нашей страны,
где лица темнели под солнцем войны.

Не выйти никак ей из плотного строя
и, в поисках долгих мечты и героя,
считает, что Пушкин, кулак, АКМ 
и есть лучший способ решенья проблем.

Пусть знамя в пыли и разорвано в клочья,
все спят уж давно этой тёмною ночью,
но некуда деться от русской тоски...
И цепи натёрли запястье руки.

2010


Игорь Тальков

Под дождями беспомощных слёз,
где я слепо родился и рос,
флаги реяли старые, рваные.
Я вернусь через много веков,
но не в эту страну дураков,
в вашу жизнь, где закаты багряные.
 
На руинах убогой страны,
где не чувствуют люди вины,
где и мысли застыли в беспечности,
я, убитый в неравном бою,
вновь воскресну и снова спою
о любви, о весне и о вечности.
 
Но пока не в земле спит тиран,
что вовлёк вас в блаженный дурман,
объявляю привал ночью тающей.
Потому что, когда я вернусь,
то опять в бой неравный сорвусь,
появлюсь как фантом ускользающий.
 
Облегчённо вздыхают враги,
но во тьме отдаются шаги,
я не сплю и считаю мгновения.
Разгорится безумный огонь,
гвоздь пробьёт без пощады ладонь...
Это близится ночь к завершению.

2019


Арсений Тарковский

Не высоко я ставлю силу эту:
и зяблики поют. Но почему,
не подчиняясь воле и уму,
я возвращаюсь к этому поэту?

Любви там вовсе нет, пейзажей мало, -
там одиночество, мешок обид,
но как душа красиво говорит...
И тот же вечный поиск идеала.

Я чувствую здесь звонких рифм биенье.
Что из того, что голос глух и груб?
Поэзия без сердца – просто труп,
букет цветов, где проступает тленье.

Дни хмурые идут и грусть земная
всё шепчет: и тебе настанет срок.
Но я теперь уже не одинок,
и счастлив был, его словам внимая.

2009


Ника Турбина

Я стою у последней черты,
где кончается связь со вселенной. 
Здесь разводят над бездной мосты,
ангел грешный тоскует бессменно.

Обернулась — за мной стоят дни,
что дарили мне лучики света.
Шепчет голос стальной: «Ну, шагни!
Ты живёшь вопреки, без билета».

Сочинённая мною строка
пусть вам будет последним билетом.
Я тону и печаль глубока,
опоясана тесным браслетом.

Это просто такая судьба,
за весну затяжную расплата,
где душа была в теле слаба,
да и та отошла без возврата.

Жизнь идёт как сплошной черновик
из сплошных неудач и сомнений.
Как надорванный выстрелом крик
оборвётся глава невезений.

2019


Николай Туроверов

Ещё не скрылся берег Крыма
в дыму и пламени огня,
а ты стрелял, стрелял всё мимо
с кормы в плывущего коня.

Тогда тебе хотелось плакать,
но не осталось больше слёз,
а в прошлом - бой, и дождь, и слякоть,
и у дороги тень берёз.

Далёкий кров родного дома
ты часто вспоминал потом.
Тоска и скорбь - как всё знакомо
в Париже, предосеннем, том.

Стоят навытяжку у гроба
в годах, седые, юнкера.
Ушли давно любовь и злоба,
вся ваша трудная пора.

2009


Вероника Тушнова

«Ты, верно, смутный сон. Ты выдумка моя».
— Я та, с которой рай; и та же, что бывало…
«Она, как мудрости коварная змея, 
всё знала про любовь и ничего не знала».

— И я приду, когда так холодно, темно,
когда в закрытое стекло ударит вьюга,
когда припомнишь, как немыслимо давно
не согревали легкомысленно друг друга.

«Зачем же ты приходишь, мучаешь меня,
когда твои слова и годы ожиданья
забыты в полусвете пасмурного дня,
как тайна наших встреч с оттенком увяданья».

— Я без тебя училась долго-долго жить,
и в пустоте немой я принялась за дело.
Костёр прощальный ночью я смогла сложить,
но голос ветра стих — гудело, а не тлело.

Любовь жива, как зноя ровная струя,
она живёт во мне. И как мне быть иною?
«Ну, хорошо... Пусть ты и выдумка моя —
твоя любовь как раз не выдумана мною».

И вот, не двигаясь, почти что не дыша,
лежит в моих ладонях, голубя покорней,
тобой стыдливо обнажённая душа.
«И всё же, ты мой сон. Мираж ночной, упорный».

— Не отрекаются любя…

2019


Тэффи

Зацветают весной (ах, не надо! не надо!)
в мире нашем, лазурном, жасмин и сирень.
Ну, зачем вы цветёте в объятиях сада, -
там, где скупо вам светит нерадостный день?

Не смотрите туда, не бросайте вы взора,
не любите их свежий, живой аромат.
День короткий уйдёт, и погаснет так скоро
в небе тёмном усталый, багряный закат.

И потом, и потом, этой ночью безмолвной,
в час печали, когда в доме царствует грусть,
будешь их вспоминать с наслаждением, словно
ты надеешься снова былое вернуть...

2009


Фёдор Тютчев

Я знал его ещё тогда,
в те баснословные года,
когда всё радует на свете.
Я помню - был один урок,
стихи читал нам педагог,
и я запомнил строчки эти:

«Она сидела на полу
и, как остывшую золу,
перебирала писем груду».
Вдруг показалось ясно мне:
стою я сбоку, в стороне,
а писем сколько - письма всюду!

И слыша ритм, и звук, и стих,
я видел ясно каждый штрих,
и даже как она глядела...
Был там – в объятьях пустоты.
«Так души смотрят с высоты
на ими брошенное тело».

2013


Афанасий Фет

Какая грусть! В саду пустынном
сегодня выпал первый снег.
Туман, и сумрак сизо-дымный,
где рано тусклый свет померк.

Выходит месяц - серый, бледный,
проходят тени вдоль стены. 
А всё так холодно, бесцветно,
и звёзды плачут и мутны.

И, кажется, зима навечно
покрыла снегом всё вокруг.
Не вешать больше мне скворечню,
чтоб позабавить детвору.

Пойду я в дом и у камина,
безмолвным вечером, вдвоём,
согреюсь с книгою любимой.
Весна придёт, мы подождём.

2009


Анастасия Харитонова

«На сырой, непротопленной даче
я живу без лирических строк.
Жизнь проходит здесь резче, иначе.
Вот, опять подгорает пирог.

Скоро чуткие сумерки снова
постучатся и я отворю.
А вокруг - тишина, я готова
просветлённую встретить зарю».

Только в прошлое что-то скатилось,
только нет ничего впереди.
И какая же страшная сила
вдруг скопилась в девичьей груди?

«Может, нет в этой жизни и смысла,
может быть, от неё я устала...
Исчезают и чувства, и мысли.
Кто-то шепчет: начни всё сначала».

2009


Владислав Ходасевич

Лети, кораблик мой, лети
вперёд, в излюбленную бурю,
пытаясь Родину найти
неповторимую, другую.

Домой вернуться - не поймут,
а здесь остаться - не оценят;
не унывай, терпи, пусть труд
богатства все тебе заменит.

Идут года, но та же грусть,
и стая туч на небосклоне.
Кого за это упрекнуть,
какой молиться мне иконе?

Пускай нелепо и смешно
мы жили в годы молодые,
но знаю: сердце всё равно
летит туда – назад, в Россию. 

2009


Игорь Царёв

Искал он истоки в делах повседневных
мелодий тончайших, восторгов душевных,
а мог бы лежать на афганской меже
убитый и всеми забытый уже.

Мечтой уносился к местам позабытым,
где волны белеют под ветром сердитым,
пером пробиваясь в словесной руде,
а дни проносились в своей череде.

Но кто же мог знать как мучительно скоро,
оставив вдали наш грохочущий город,
минуя все омуты, сонные травы,
дойдёт он до зыбкой, сырой переправы...

Он был компанейский, весёлый, простой, —
поэт благородный со светлой душой.

2019


Марина Цветаева

Я знал её
 
Я знал её. Она была,
сегодня есть и завтра будет,
вернула людям что смогла.
И кто теперь её осудит?
 
Полна мечтаний и огня,
себя дарила безвозвратно
и, вдохновение храня,
не смела брать дары обратно.
 
Шагнула смело в никуда,
не ожидая дней исхода.
Взошла ещё одна звезда
и ярко светит с небосвода.

2010


Лукавое имя Марина

Лукавое имя Марина -
по цвету морской бирюзы.
Над книгой стихов у камина
осваивал в них я азы.

И блики плясали неясно
на стенах от вихря огня.
Ты прожила жизнь не напрасно,
созвучья плетя для меня.

Любой, даже тот же прохожий,
при встрече узнал бы тебя.
Мы все на тебя непохожи,
но помним – скорбя и любя.

2017


Дмитрий Цензор

У древних берегов пустынных рек
нашли плиту с немыми письменами.
Поэт безвестный начертал навек
на ней свой стих гудящими строфами.

И вот в музее, под простым стеклом,
лежит плита покрыта лёгкой пылью.
Предания о времени былом
гласят о том, что стало скорбной былью.

И человек задумчиво поник
над ней в тиши старинного музея,
теряя всё за этот горький миг,
и на глазах от ужаса седея.

2009


Виктор Цой

Я устал зря бродить по земле,
где ты мечешься в мёртвой петле,
где и жизнь не дороже червонца.
Я ослеп, но я вижу тебя,
я оглох, но я слышу тебя
под звездой, что по имени Солнце.
 
Надо мною плывут облака,
наблюдая за мной свысока,
я раздавлен, везде неуютно.
В моём городе времени нет,
в голосах я не слышу ответ,
и заря светит тускло и мутно.

Постоянно здесь длится война,
где победа в бою не видна
в перекрестье слепого прицела. 
Это тянется тысячи лет,
закрывая заоблачный свет
и вонзаясь осколками в тело.

Всё сгорело в бесславном бою,
но, теряя невинность свою,
мы умом почерствели с годами. 
На разбитой снарядом стене
напишу то, что дорого мне:
«Виктор Цой! Ты всегда будешь с нами».

2018


Саша Чёрный

Ах, друг мой милый, Саша Чёрный,
«когда б из гроба встать ты мог»,
твой голос хриплый и задорный,
твой беспощадный монолог,
так оживил бы мир наш сонный.

Чудес в веках немало было,
там есть ехидство, хамство, лесть.
В твоих стихах так много пыла,
в них правда жизни тоже есть.
(Как всем она уже постыла).

И, может быть, всё в наше время
так безобразно потому,
что совесть здесь забыта всеми.
И, как и ты, я не пойму,
но принимаю жизни бремя.

2009


Олег Чухонцев

«Я оторвался от своих корней,
и память детства шепчет как чужая, 
а родина моя всё зеленей
издалека томит, не отпуская.

Как хорошо на людях одному!
Скрипи, трамвай, греми в кольце железном.
Не одобряя эту кутерьму,
пою о мире тихом и безвестном.

Как хочется под липой постоять,
лежать на сене тёплом и душистом,
открыть калитку и увидеть мать, —
совсем седую, в платье неказистом».

Ему бы петь про шелест диких трав,
про буйный ливень, грозовой и тёмный;
о времени, что прячет властный нрав,
и жить тихонько, как отшельник скромный.

Но он смотрел с бесстрастной высоты
на чуждый мир и на гримасы строя.
А что, мой друг, о силе знаешь ты
петли тугой советского застоя?

2019


Вадим Шефнер

А где-то там, куда мне не вернуться, 
где на Неве белеют корабли, 
по-прежнему ревнуют и смеются,
разлук не видя, ждущих их вдали.

И я там жил у мелкого залива, —
фонарь, аптека, сумрачный гранит...
Сменялись вновь приливы и отливы,
а сфинкс на море до сих пор глядит.

У возраста туда не отпроситься, — 
я время опрокинуть не могу,
но Пенелопа в выгоревшем ситце 
всё ждёт меня на давнем берегу.

Сидит, руками охватив колено,
лицом к неугасающей заре, 
попав в узор томительного плена,
как мотылёк, увязший в янтаре.

2019
 
Произведения

Статьи

друзья сайта

разное

статистика

Поиск


Snegirev Corp © 2024