«По-прежнему живу...»

По-прежнему живу в деревне скучной,
где в мудрость переходит плавно лень,
где только солнце – друг мой неразлучный,
приходит в гости каждый божий день.

Вокруг пейзаж застыл в глазах надолго,
без лирики и всяческих примет.
Петух поёт, но лишь из чувства долга,
о вечности, приветствуя рассвет.

Здесь даже ум пытливый неспособен
себя занять. Он пуст, как небосклон.
И каждый день себе весьма подобен,
как ропот волн, поющих в унисон.

2017


Окна на Бродвей

Ночь пришла. Томится брага,
покрепчавшая едва.
Я насилую бумагу,
помножая ноль на два.

В голове – как в чистом поле,
только ветер-суховей.
Не прогуливал бы в школе,
окна были б на Бродвей.

Вот сосед мой был умнее,
поменял житейства вид,
и теперь на том Бродвее
в баре каждый день сидит.

Перед ним текила, виски
и других бутылок ряд.
Я же брагу пью из миски,
самогонку – всё подряд.

Пролетел тут поезд дальний,
и в деревне я один:
над собакою – начальник,
над курями – господин.

2015


Проходит всё

Проходит всё. Двадцатый век иссяк,
а новый век спешит ему на смену.
Для одного возможно и пустяк,
ну а другой в запале режет вену.

Совковость в прошлом, - может на беду,
а большинство от счастья радость душит,
и всех подряд вгоняют в борозду,
чтоб ропот долгий был как можно глуше.

В деревне жизнь не делает мудрей,
вокруг луга и женщины все те же.
По-прежнему сияющий Бродвей
далёк как сон, хоть снится уже реже.

2016


«В своей избушке…»

В своей избушке, сидя за столом,
склонившись над исписанной страницей,
дописывал я стих. Уже кругом
светало, щебетали громко птицы
в лесу необозримом и глухом.

Журчал ручей, невидимый в кустах,
и ветерок, играя занавеской,
мне прошептал о чём-то впопыхах
и улицей помчался деревенской,
взъерошив листья по пути в садах.

Здесь пишутся стихи всегда легко,
в лесу сосновом воздух свежий чище.
Деревья спят и шепчутся тайком.
И, кажется: порой мы время слышим,
которое здесь бродит босиком.

2009


Ива

У берега речки, над тихой водой,
плакучая ива склонилась, мечтая;
на воду глядела, любуясь собой,
застыв в тишине и печально кивая.
 
О днях невозвратных с щемящей тоской
ей волны шептали, сплетаясь друг с другом,
русалки под нею искали покой,
играя беспечно, кружась ровным кругом.

Полночной порой загоралась Луна,
в седые узоры её одевая,
а травы густые вокруг - как стена,
к ней льнули покорно, легко обнимая.

К ней ластился ветер прохладный и мгла,
туман прикасался порою игриво.
Она, засыпая, к воде прилегла,
блаженством полна, улыбаясь счастливо.

2017


Соловей

В ветвях соловей пел негромко, но сладко
о душах влюблённых и чистой мечте;
о звёздах, что бродят по небу украдкой, 
о бледной Луне и её красоте.

А голос его чуть дрожал ночью тёмной,
кружась, разносился, хрустально звеня.
И тени застыли в тиши спящих комнат,
волшебные звуки безмерно ценя.

И ветер в саду застеснялся невольно, 
затих, наслаждаясь прекрасным певцом.
Мелодия длилась, — а сердцу так больно,
как будто мы плакали с ним об одном.

Я понял тогда, что есть счастье на свете,
не в тех его странах я просто искал,
забыл жизни смысл и мелодии эти... 
Но тут соловей в темноте замолчал.

2017


Полная луна

Звёздною ночью при полной луне
долго я ей любовался часами.
Слышно, как сердце стучит в тишине,
тонкую нить протянув между нами.

Мучает тайно, покой не даёт
это сиянье луны серебристой,
словно она нашу Землю ведёт
к цели неведомой трассой лучистой.

Путь тот далёк, вереница веков
где-то уже растерялась в дороге,
а впереди – бесконечность часов
с космосом дальним в немом диалоге.

Здесь безграничность диктует закон,
время меняя в свободном пространстве;
части вселенной звучат в унисон,
замыслом чьим-то придя к постоянству.

Протуберанцы свиваются в жгут,
солнце багровое дерзко венчая,
а за ним россыпью буйно цветут
яркие звёзды, в созвездья сплетаясь.

Мчимся и мчимся в космической мгле
между галактик и звёздных пульсаций.
Сколько ещё нашей грешной Земле
в поисках счастья бесплодно скитаться?

2017


Звёздный луч

Уходит день походкой лёгкой,
лениво меркнут краски лета.
И ясный луч звезды далёкой
светить нам будет до рассвета.

Я в этот луч вложу журчанье
ручья, бегущего по полю,
добавлю тишины молчанье,
и отпущу его на волю.

Быть может, завтра он вернётся,
мелькнёт вдали и ненароком,
как старый друг мне улыбнётся,
прощаясь на пути далёком.

2008


Ветер-проказник

«Злую шутку сыграл...»

Злую шутку сыграл со мной ветер:
нашептал мне однажды о том,
что встречается счастье на свете
в этом мире - опасно большом.

Только где же искать это счастье?
Не ответил мне ветер тогда,
полетел с затаённою страстью
ивы нежно ласкать у пруда.

Он ромашки целует на поле,
льнёт к деревьям, волнует траву,
жаждет неба, простора и воли,
улетая потом в синеву.

Может быть, счастье именно в этом:
быть, как ветер полей, озорным.
Почему же я медлю с ответом,
голосам уступая иным?


2017

«Опять этот ветер…»

Опять этот ветер–проказник
всю ночь мне в окошко стучал,
как будто израненный всадник
носился меж вздыбленных скал.

А я всё не спал и казалось:
то время уносится вдаль,
и сердце тоскливо сжималось,
в себя запуская печаль.

Под утро дождём припустило,
а ветер немного притих.
Спокойно, торжественно было.
И больше проблем никаких.

2015


«Ветер воет…»

Ветер воет, ветер злится,
засыпая землю снегом,
по дорогам вихрем мчится,
приближается со свистом,
и с надрывом тяжко стонет,
замирая над порогом;
отдохнёт, и снова гонит
тучи в бешеном задоре.

Быстро вдаль он их уносит,
там закружит на просторе,
весь в движенье неустанном,
а потом вернётся вскоре.
Разбросает здесь и там
снег пушистый и колючий
по лесам, садам, полям.

Вдруг устало замолчит,
не хватает больше сил.
Смотрят сверху строго тучи:
что же ветер натворил.

2009


«Полней наливаются яблоки соком…»

Полней наливаются яблоки соком,
устало склоняются ветви к земле,
невольно опять возвращаюсь к истокам,
где вижу ребёнком себя я во сне.

И нет ни проблем, ни забот, ни печали,
и вечно вокруг всё поёт и цветёт;
бегу босиком, выбирая едва ли
тропинку, что после травой зарастёт.

А после, набегавшись в рощице вволю,
тепло ощутив материнской руки,
так сладко идти, забавляясь мечтою,
попутно срывая цветов лепестки.

2009


Мой чудесный сад

За днями дни идут… Просвета нет.
Мне кажется, что вечный мрак – отрада.
И только ночью из окошка свет
покорно льётся на дорожки сада.

Ночная жизнь таинственна, тиха,
сверчки звенят задумчиво и просто.
Деревья спят, одетые слегка
ночным туманом, приглашая в гости.

Какой покой… Прислушайся к нему.
О чём там шепчут листья меж собою?
Не всё подвластно нашему уму,
но сколько здесь блаженного покоя…

Трава покрыта радостью, теплом.
Над нами звёзды, в сумраке редея,
плывут и улыбаются тайком,
слегка туман задумчивый рассеяв.

Ты помнишь сад, который был в раю?
Поверь, что лучше было ненамного.
Когда я слабым сердцем устаю,
сюда иду, забыв свои тревоги.

Пусть мир другой, но только тот же сад,
другие люди, но всё так же ветер
здесь носится бесцельно, невпопад
под бледною Луной в неярком свете.

Дыши полней и наслаждайся им,
какая здесь блаженная свобода!
Ты чувствуешь, как стал уже другим,
пробыв здесь от заката до восхода?

2009


«В деревне, на тесной скамеечке…»

В деревне, на тесной скамеечке,
под старой, скрипучей ольхой,
сижу и грызу ловко семечки,
соря в лопухи шелухой.

Спокойно моё одиночество,
где время неслышно идёт.
Вокруг тишина и не хочется
стремиться куда-то вперёд.

А там, на асфальтовых улицах,
где жизнь беспокойно бурлит,
бегут пешеходы, сутулятся,
как тени скрываясь вдали.

И кажется смутным далёкая
та жизнь и тот призрачный мир,
в котором душа одинокая
тоскует в застенках квартир.

2009


Огород

«Кому помешал мой туман в голове?»
- Я думал в окрестностях дачи…
Пойду, затаюсь, как кузнечик в траве,
собою пейзаж озадачив.

Пускай меня ищут для разных работ.
Мне жалко бурьян в огороде:
он буйно разросся, теперь он цветёт
и явно стремится к свободе.

Жене, что имеет безжалостный нрав,
обидно проигрывать в прятки.
Нет, только подумайте - я ведь был прав,
и снова полю эти грядки.

Бурьян насмехался, не веря в мой пыл,
он знал меня лучше, чем кто-то.
Не вспыхнув в начале, я быстро остыл,
избегнув солёного пота.

Когда руки заняты, то в голове
кипят мысли, рифмой сплетаясь.
А солнце, запутавшись в мелкой листве,
клонилось к земле, усмехаясь.

2014


Беседка

Я выхожу курить во двор.
Над ним деревьев спящих ветки
ведут со мною давний спор.
Он ни о чём. Иду к беседке.

Её я спрятал в глубине
густой, разросшейся сирени.
Легко здесь думать в тишине
и предаваться милой лени.

Скамейка, старый круглый стол,
букет цветов, увядших впрочем.
Да, здесь бывал и слабый пол…
Но с ними мир, увы, не прочен.

И, кстати, – пару слов о них,
кого прекрасней нет на свете:
я посвящу им лучший стих,
а может пару строк в сонете.

Но не сегодня, не сейчас,
когда в зените полдень алый.
Их не понять, что им до нас?
И мой привет им запоздалый.

Мечтать мешает днём жара,
и снова шепчет тихо ветер
о том, что юности пора
уже проходит… Скоро вечер.

2014


Ностальгия

Я расскажу вам про чердак, -
пустынный храм под крышей прочной.
Сюда свалили кое-как 
набор вещей не нужных точно.

Здесь света нет и только днём,
порывшись в порванных коробках,
возможно вырасти умом
от разных книг, лежащих робко.

Ещё, я помню, видел здесь
набор игрушек новогодних,
газет, журналов разных смесь, -
полно комплектов прошлогодних.

Под грудой старых, пыльных книг
нашёл дневник свой старый, школьный.
Открыл его и сразу сник,
блеснув в глазах слезой невольной.

Вот фотографии в углу:
листы, поблёкшие без даты.
Я им воздал бы похвалу,
но запропали все куда-то.

Так обойдёмся без имён,
без биографий и заглавий.
Жизнь пролетит, как сладкий сон...
(Так подсказал мне ум лукавый).

Вернёмся к списку всех вещей:
он бесконечен, словно небо.
Я ощущаю кожей всей,
что продолжать его нелепо.

Вчерашний день на чердаке
лежит, пылится понемногу.
Давно он скрылся вдалеке,
а я ищу туда дорогу.

2014


«И время проходит…»
 
И время проходит, слегка спотыкаясь
на частых ошибках, что свойственны мне.
Как много поступков, в которых я каюсь,
как мало друзей, что желанны вполне.
 
Что жизнь без любви, словно парус без ветра:
безжизненный город, пустые дома.
Любовь – как палач, но она же и жертва,
что будет чрез миг - вряд ли знает сама.
 
А было всё так же, как было и прежде:
ты молча вязала под шёпот дождя.
Пока жизнь идёт, не обманут надежды,
и будет удача, но чуть погодя.
 
Пусть годы летят, сердце биться устало,
но фото любимой всегда на столе.
Есть дом, есть семья, разве этого мало
для счастья простого на грешной Земле?
 
2010


Весной в деревне

Крестьянин на поле выходит
и смотрит задумчиво вдаль:
«Озимые вымерзли вроде...
Опять пересеивать... Жаль».

Заводит свой старенький трактор,
дым сизый валит из трубы. 
«Кажись, подгорели контакты,
на цепь не хватает скобы».

Идёт огородом к соседу,
тот гонит как раз самогон.
Они затевают беседу,
используя местный жаргон.

Потом дегустируют смачно
напиток хмельной не спеша.
Вся комната в дыме табачном,
парит в эмпиреях душа. 

Уходит оттуда под вечер,
бредёт, спотыкаясь, домой.
Он счастлив и где-то беспечен.
Как клёво в деревне весной!

2017


«Я живу в отдалённом селе…»

Я живу в отдалённом селе,
вдалеке от больших городов,
и, подобно упорной пчеле,
всё слагаю созвучия слов.

Позабросил другие дела,
на окне даже кактус засох.
Целый день у большого стола
речь веду с отголоском эпох.

Правда, с рифмой проблемы пока:
говорят, что глаголы плохи.
Вот и лезут они напоказ,
как назло, прямо в кончик строки.

Призрак звёзд затихает в окне,
шепчет ветер в печную трубу,
не расслышать в пустой болтовне
что пророчит, какую судьбу.

Муза ходит, но редко уже:
видно, с транспортом плохо совсем.
И осталось в моём багаже
очень мало лирических тем.

Эх, залечь бы в высокий бурьян,
беспечально и празднично жить,
всё равно в этих книгах обман.
Ну, зачем пустословье плодить?

Но кружится пока голова
от любви, от весны и тоски,
и стучат, словно капли, слова
поздней ночью в седые виски.

2009


«Это было, как будто, вчера…»

Это было, как будто, вчера,
не прошло ещё даже полгода,
непрерывно менялась погода,
безмятежно текли вечера.

Я не знал, что такое стихи,
не исписывал мелко тетрадку,
быт размерен, идёт по порядку.
Вот пишу, - за какие грехи?

По ночам, как лунатик, брожу,
в голове разбегаются строчки, –
как осеннего леса листочки;
хорошо хоть детей не бужу.

Жизнь несётся, как слон под уклон,
тяжело притворяться поэтом.
Как найти меня в хаосе этом?
Нас уже без полста - миллион.

Я, наверно, заброшу тетрадь,
будет радуга яркая снится,
или трактор куплю, – пригодится,
снова буду, как фермер, пахать…

2009


Стелется дым

Стелется дым. На пустых огородах
время пришло жечь костры.
Ночи длинней. Дни проходят в заботах
без лишних слов и жары.

Кто не успел, тот остался голодным,
хочется есть – не зевай.
Как хорошо быть, как птицы, свободным.
Собран уже урожай.

Строчки простые? Такая работа:
грабли, лопата, ведро.
Мы огородов и пашен пехота,
сеем лишь хлеб и добро.

2010


Деревня

Стихи разлетелись на весь Интернет.
Смешно и досадно – какой я поэт?
Живу я в деревне, читать недосуг,
мозоли не сходят с натруженных рук.

То крыша течёт, надо красить забор,
и времени нет расширять кругозор;
болеют цыплята, растут сорняки,
а в доме углы заплели пауки.

Чтоб всё переделать, не хватит ни сил,
ни время, ни денег, что ты накопил.
Зимой снег засыплет и выйти нельзя, -
какая свобода, какие друзья?

И если вам скажут: «деревня… шарман…»,
не верьте вы в сказки, – обман всё, обман.
Здесь пыльно и грязно, полно комаров,
скребут тихо мыши и нет докторов;

стучит ночью рама, – наверно сквозняк,
кругом – тишина, за окном сонный мрак.
И тело так ноет от сделанных дел.
Одно в голове: «Что ещё не успел?»

Как всё надоело, хоть прыгай в петлю…
За что же деревню так сильно люблю?

2010


Что нужно для счастья?

Что нужно для счастья? Кусочек земли,
три грядки под домом да небо вдали;

костра трепетанье под сизый дымок,
где алые искры ведут диалог;

ещё соловья непонятную грусть,
что знает секреты любви наизусть;

а в небе ночном – миллионы светил,
которых достигнуть пока нету сил;

большой и взъерошенный, с пчёлами, сад,
цветы у крылечка – живой аромат...

И чтобы любимая знала о том,
что здесь её счастье, что здесь её дом.

2017


Письма из провинции

«Мой милый друг…»

Мой милый друг! Пишу тебе письмо,
в деревне тихой молча прозябая.
Здесь хорошо жить сумрачной зимой,
листы пером беспомощно марая.

Но жарким летом – мухи, комары,
никак не дописать вторую строчку;
унынье, скука, приступы хандры,
и водку пью, как сволочь, в одиночку.

Кругом безлюдно, тихо как в раю:
гулящий кот, пугливые соседи;
зато покой, – я спешки не терплю,
веду с тетрадью чинные беседы.

Проходят дни, опять тоска и тишь,
шальное солнце катится по кругу.
Ну как же тут, мой друг, не загрустишь
в безмолвный час вечернего досуга…

2009


«Сказать тебе, мой милый брат…»

Сказать тебе, мой милый брат,
я так устал, везде разлад,
кругом всё дорожает.
И жизнь проходит стороной.
Что делать нам с больной страной
уже никто не знает.
Так нравственность упала,
а им все мало, мало…

Молюсь я часто, каждый день;
вот в церковь не хожу, мне лень,
не вижу улучшений.
Читаю Пушкина опять,
но раньше стал ложиться спать, –
в объятья милой лени.
И каждый день смотрю закат,
и этой жизни очень рад.

Но иногда щемит в груди,
что ждёт нас завтра впереди?
Уже бушует кризис.
Жена опять всё за своё:
«Ну что за жизнь, кругом жулье…»
Так, женские капризы.
На огороде весь бурьян
посох и по утрам туман.

Вот завтра выборы у нас.
Тот пыл, что прежде, весь угас;
кого избрать - не знаю.
Они все обещают рай,
лишь побыстрее выбирай,
вот и сижу, гадаю.
У нас в деревне, как в стране, –
всё пусто и уныло.
Но я доволен всем вполне,
вчера не лучше было.

2009


«Что-то осень нынче рано наступила…»

Что-то осень нынче рано наступила,
ветер носится в саду, ломая ветки.
Я в деревне что-то вроде старожила,
типа чижика без крыльев в тесной клетке.

Вот пишу письмо тебе, мой друг заветный:
приглашаю поскучать до лета вместе.
Мы затеем разговор с тобой предметный,
пока куры отдыхают на насесте.

Я полезу в тесный погреб, где хранится
пыльный строй бутылок гордых и солений.
Будем есть и пить, пока не задвоится,
аксиомами стирая пыль сомнений.

Сколько тем пока блуждает без ответа:
о политике, о вечности, погоде.
Мы ж не стоики с тобою, мы эстеты,
и кинзу всегда берём на огороде.

У камина так приятно расслабленье,
вихрь огня творит волшебную картину.
Мысли вдаль бегут, меняя направленье,
словно в небе ткут лениво паутину.

Понимаю, развлечений не хватает
здесь в провинции и далеко от моря.
Будем ждать, пока весною снег растает,
и напьёмся просто так, друг другу вторя.

2012


«Трава растёт у самого порога…»

Трава растёт у самого порога
той хаты, где пишу тебе письмо.
Мы наконец то выбрали дорогу
и на меня поставили клеймо.

Теперь идём уверенно в Европу,
сказали нам, что там теперь наш дом.
Я проверял, согласно гороскопу,
пока приду, то буду нагишом.

Зовут меня бандеро-сионистом,
как всех других в измученной стране.
Теперь я слоган ретро-неказистый,
хоть непонятно с кем я наравне.

Царя прогнали – жаден был безмерно,
февраль пришёл на смену январю,
взлетели цены, что есть характерно,
не ем, не пью, но всё ещё курю.

Уже тебя я приглашать не смею,
мой погреб пуст и девственно красив.
Ты приезжай, но не сейчас, – позднее,
пейзаж своей персоной исказив.

Молюсь на дождь, на щедрость огорода,
завёл козу и выводок гусей.
Такой картины ты не видел сроду:  
я выгляжу как старый Моисей.

Лишь петухи отважно, безмятежно
поют мне песни громко по утрам
о той зиме, что будет неизбежно.
Попросишь денег, — я тебе не дам.

2016