Главная
 
Библиотека поэзии СнегирёваПятница, 29.03.2024, 08:02



Приветствую Вас Гость | RSS
Главная
Авторы


 

       Влад Снегирёв

 

Соцветие поэтов (А - К)



Посвящение

Поэзии живой и ясной
рукой проворной, беспристрастной
готов я ревностно служить,
связав с прошедшей жизнью нить.
На струны праздного досуга
низал я лести жемчуга;
и Муза — верная подруга
была задумчиво-строга;
старался так или иначе
сквозь лёгкий, нежный, светлый стих
познать всю магию у них,
простое таинство удачи.
Люблю лирический пробел,
чтоб голос наш им славу пел.

Полусмешных, полупечальных,
узорных и не идеальных 
примите сборник разных глав,
где иногда я был и прав.
Не мысля сделать впечатленье
и, не считаясь знатоком,
я представляю поколенье
тех, кто с поэзией знаком.
Я, песнопевец нерадивый,
творил по мере своих сил.
Друзья! Я Музе посвятил 
души прекрасные порывы.
И вот теперь, на склоне лет,
пишу знакомый силуэт.


Георгий Адамович

Отчего мне так страшно, так спутаны мысли?
Ничего нет в прошедшем, и нет впереди.
День уходит, прожитый без цели и смысла,
всё что помню: гранит, Летний сад и дожди.

Было холодно, ночь, вдалеке над рекою
мост застыл силуэтом, затихли шаги,
а ведь где-то бывает отрада покоя,
но не здесь, не сейчас и под небом другим.

Слушай: ночь пронеслась и пропала Россия,
дождь сломал георгины, а дом разорён.
Что осталось - Париж, русский борщ, ностальгия.
И уходят мечты. Навсегда. День за днём.

2009


Иннокентий Анненский

Есть грустные стихи

Есть грустные стихи, похожие на тень
забытых сказок, что читал когда-то;
на сон таинственный, возникший в хмурый день
о юности, куда уж нет возврата.

Есть светлые стихи, похожие на дым,
что брат не людям, а ветрам холодным.
Они звучат под небом близким и родным
по милости творца -  ему покорны.

И есть заветная любовь к таким стихам,
которые нам счастье тихо дарят.
Пусть сердце бродит отуманенное там,
пока года нас молча не состарят.

2009


В тумане слов

В тумане слов и творческой печали,
мечтая, чтоб его не замечали,
писал стихи, боясь за свой покой.
Они дышали сладостной тоской.

На выцветших от древности страницах,
на очень старых измождённых лицах,
решал постылый ребус бытия.
Но не решил… как многие… как я.

Да, впрочем, нужно ли певцу, поэту
в руках своих держать игрушку эту,
не нужно забавляться пустяком.
Ведь жизнь – игра. Забудем же о том.

А главное в стихах – лишь отраженье,
что видишь ты – игра воображенья,
тень уходящая мечты одной:
неразделённой красоты иной.

2013


Белла Ахмадулина

Дочь и внучка московских дворов
боль души раздавала с улыбкой;
понимая значение слов,
их сплетала в созвучия гибко.

Словно пальцы по клавишам дней
беспечально плутая, лепечут.
Как хотелось бы встретиться с ней,
стать таким же отважно-беспечным.

Кофеин и полночный азарт,
и свеча горит чисто и ясно.
Это лучше рулетки и карт:
гармонично, волшебно, прекрасно.

«Молода я была и щедра,
так легка в предвкушении пенья...»
Моросило сегодня с утра,
и иные пришли поколенья.

Просто нежность не в моде сейчас,
мир опутала сеть Интернета.
И стихи все из сора у нас,
у неё же – из лунного света.

2013


Анна Ахматова

Поздний вечер. Засыпаю.
В доме бродит тишина.
Снова "Чётки" я читаю:
«...Там, под небом я одна».

И как будто сзади шорох,
чьи-то лёгкие шаги.
Может ветер шепчет в шторах,
может жизнь уж позади?

Словно книгу эту кто-то
захотел перечитать.
«...Помню древние ворота».
Как тебя мне не узнать!

2009


Константин Бальмонт

Твои стихи – оазис голубой
для путника, бредущего в пустыне.
Какое счастье - встретиться с тобой
в твоём саду на ледяной вершине.

Они так часто для меня пример:
изысканный, загадочный и странный.
Во власти прошлых, призрачных химер
проходят дни с улыбкою туманной.

И миг забвенья длится без конца:
пока хохочут струны, пляшут тени -
как брызги слёз с печального лица,
как беспокойный рой живых видений.

И прежнее, где жил с тревогой я,
к которому теперь уж нет возврата,
теперь так далеко, как та земля,
к которой долго плыл Колумб когда-то.

2009


Кот Басё (Светлана Лаврентьева)

О тебе никогда не писал я ни строчки,
только время пришло сдвинуть всё с мёртвой точки,
потому что в словах мне становится тесно,
когда смотришь в окно – а там тускло и пресно.

Вот и встретились, тут начинается танец,
день становится светлым, одетым в багрянец,
мысли множатся, вертятся яростно, ясно.
Мы похожи — и небо над нами не властно.

Я в стихах твоих вижу подробность деталей,
где за далями видятся новые дали,
где закат хоть не виден, но он осязаем,
где и город твой кажется маленьким раем.

Да и муза к тебе, что скрывать, благосклонна,
и опять я читаю тебя обречённо.
Эти образы - точно круженье потока,
что уносит меня бесконечно далёко.

Жаль, не знаю, что прячется под белой кожей,
но хотелось бы знать – вам, надеюсь, что тоже.

Дайте мне скальпель.

2019


Ольга Берггольц

Печаль войны всё тяжелей, всё глубже,
всё горестней в моём родном краю.
В кольце блокады, голоде и стуже
я город свой родной не узнаю.

Он в тишине предбоевой, печали,
нигде – ни звука и не слышно птиц.
Какие дни тревожные настали!
Фашисты ждут, что мы склонимся ниц. 

Да не падёт на этот дом родимый
позор бесчестья, плена и плетей.
Мы защищаем город наш любимый
всей силой сердца и любви своей.

И, крылья мечевидные расправив,
прославленная в песнях и веках, 
над нами встанет бронзовая слава, 
держа венок в обугленных руках. 

2013


Вениамин Блаженный

Сейчас с тобой, Веня, отпразднуем праздник,
но только бы в наши дела не вмешался
насмешливый, строгий читатель – проказник,
что творчеством нашим так долго питался.

Я нищий, слепец, я брожу по дорогам
в стране попрошаек, мышей и помоек.
Но верю: с тобой мы здесь встретимся с Богом
и ноги ему мы слезами омоем.

Мы тронем руками далёкое эхо,
найдём тайный ход к неизвестной вселенной,
споём и попляшем... Вот будет потехой –
расстаться с Землёй нашей грешной и бренной.

Какое везенье, что я тебя встретил!
Но только тот праздник убил кто-то третий.
Остались на память лишь горечь и пепел,
да краски стихов твоих – горстка соцветий.

2012


Александр Блок

«Из тьмы веков…»

Из тьмы веков, стоящих за спиною,
окутанный в мистический туман,
выходит Блок, чтоб рядом встать со мною,
постигнув боль моих душевных ран.

Строг, молчалив, как был ещё при жизни,
задумчив, замкнут, в том же сюртуке.
Что хочет он найти в своей отчизне,
что видит там — в забытом далеке?

Он знал, что годы вихрем отбушуют
и станет мир весь из машин и войн.
Душа опять проводит дни впустую,
как принято в России испокон.

Он чувствовал, какие дни настанут:
«Земные силы оскудеют вдруг...»
И мглой свинцовой небосвод затянут,
и выпал меч из ослабевших рук.

Молчит как встарь загадочно и странно,
а я не вижу, что скрывает мрак.
Так что же ждёт нас в синеве туманной,
какой незримо ты подашь мне знак?

Тут он сказал негромко, что: «...мгновенья
пройдут и канут в тёмные века,
и мы увидим новые виденья,
но будет с нами старая тоска».

2009


 «Задумался и вспомнил вдруг…»

Задумался и вспомнил вдруг о Блоке,
певце давно уже угасших лиц.
Прошли с тех пор года, века и сроки,
чернила стёрлись с выцветших страниц.

В какую даль неслись его мечтанья,
пред чем склонялся этот ясный ум?
Он смог познать бездонность всю страданья
в тюрьме своих бессонных чувств и дум.

Он знал и верил – что-то здесь случится,
страну постигнет дикий ураган.
Недаром же над северной столицей
край неба был тревожен и багрян.

Но даже он в дыму и круговерти
не осознал чудовищный циклон.
Ведь никогда подобной пляски смерти
не видел мир. Пришёл Армагеддон.

2016


Шарль Бодлер

Хочу сказать тебе, блистательный Бодлер:
«Я очень грешен, господи прости.
Ты, заклинатель женщин, ужасов, химер
уже забыт, но не совсем, почти...»

Да, мир уже не тот, ничтожные сердца
понять не могут этот страстный пыл.
Познавши женщину с восторгом, до конца,
ты сам в любви с душою женской был.

Твой дух, блуждающий в разрушенных мирах,
бурля огнём и яростью светил,
внушал читателю один лишь тёмный страх.
Вот почему тебя он позабыл.

2009


Иосиф Бродский

Читаю Бродского в ночи и снова
куда-то вдаль бегут его стихи...
Я не сказал, что так они плохи,
но просто, потеряв значенье слова,
(того, что было именно в начале),
едва ли что-нибудь поймёшь в финале.

Сижу я у окна, задёрнув штору.
«Ты, Муза, не вини меня за то,
что голова моя как решето.
Мне просто не хватает кругозора.
Я гражданин эпохи второсортной...»
«Но всё же - о стихах его?» - «Охотно.

Хотя порой и несколько цветисто
они звучат, настойчиво звеня...
(Надеюсь, он, таки, простит меня),
готов я расписаться в чувстве чистом».
«Но там же столько боли и сарказма?»
«Опять мы говорим с тобой о разном.

Ты до сих пор под гнётом классицизма, -
впадаешь в робость, увидав цветок,
диктуешь в день всего десяток строк,
всегда брюзжишь, скучна, проста, капризна.
А вот великое неуловимо, 
но мы его не ценим, глядя мимо».

2009


Валерий Брюсов

Он ненавидел повседневной жизни строй,
искал грозу - тревожную стихию,
приемля бунт, любил свою Россию,
но на призыв к борьбе «лишь хохотал порой».

Он был порывистый, как ветер между скал,
его воспламеняли мысли наши,
жил для себя и пил из полной чаши,
всегда в стихах искал высокий идеал.

Ещё о нём: в боях растрачивая пыл,
всю жизнь мечтая о себе чугунном,
любил казаться смелым и безумным,
но только музе благосклонной верен был.

2009


Иван Бунин

Не видно птиц. Всё опустело
в саду, забытом до весны.
Трава пожухла, пожелтела,
а ночи стали холодны.

Уже туманом серебрится
под утро, рано, дальний луг.
И долго–долго будет длится
зимы уныние вокруг.

А тихий дождь опять роняет
стозвучно капли на листву.
И все надежды улетают -
туда, за тучи, в синеву.

2009


Александр Вертинский

Когда музыкой строчки наполнены,
незаметно проходят года.
Мне во сне приходил поэт солнечный
и остался со мной навсегда.

«Вот, окончен концерт, за кулисами
образ мой покидает меня.
Разбежались актёры с актрисами
по дороге словами звеня».

И бредёт он бульваром сиреневым,
закрывая руками лицо:
беззащитный, усталый, застенчивый,
окружённый домами в кольцо.

Нас разбили как рюмки хрустальные,
всё давно уже здесь решено.
Потому его роли печальные,
что нам радость познать не дано.

И останется песня не новая,
очень грустный, банальный сюжет,
на могиле цветочки лиловые
и весна, где его уже нет.

Нас покинул поэт обессиленный,
но его невозможно забыть.
Ах, маэстро, какой же вы миленький.
Можно мне Вас тихонько любить?

2019


Юрий Визбор

Душа поэзии жива, 
пусть будут праздники по будням.
Надеждам верить безрассудным
заставят верные слова.
Откроем дверь в пустынный храм,
здесь видишь множество поэтов.
И много ласковых рассветов
ты встретишь, наслаждаясь, там.

Какая музыка была,
как песня радостно звучала!
Она совсем не поучала,
а лишь тихонечко звала.
В душе сливались зло с добром;
как рифмы стройные послушно,
горели в сумерках воздушно
мечты в сияньи золотом.

Был светел полуночный зал.
Поэт нас издали приметил,
и, разглядев, кивком отметил,
и даль иную показал.
Теперь спешим к стране иной,
где невозможное — возможно,
оставив за своей спиной
тот мир, где слово так ничтожно.

2019


Людмила Вилькина

В моём саду цветут нарциссы круглый год,
всегда он свеж и полон запаха сирени;
там, утомившись от волнений и забот,
любила часто предаваться сладкой лени. 
В моей душе уставшей этот сад живёт.

Так тихо... И чуть слышно как журчит вода.
Во тьме толпой бредут по узеньким тропинкам
терзанья совести, надежды, грусть, года;
проходят мимо без стесненья, без заминки,
бесцветным утром по дороге в никуда.

Печально нежный свет луны сияет там,
он освещает сад, заросшую беседку,
в ней, не подвластная изменчивым годам,
всегда одна, всю ночь, сидела я нередко.
Увы, теперь затих мой голос навсегда.

В мой свежий сад теперь другим дороги нет,
там не бывает ни одна душа чужая.
И лишь мечты среди цветов, как сны, блуждают,
напрасно ожидая радостный рассвет.
Я больше там в тиши ночной не отдыхаю,

и никого не приглашаю в этот сад.
Неверен путь туда, в тот край необычайный.
Но если попадёшь туда, мой друг случайный,
то знай, - что от меня дороги нет назад.

2009


Андрей Вознесенский

Пришёл к нам Хрущёв и слегка потеплело.
Он вышел тогда, сказал громко и смело:
«Смелей распахните в весну вы окно,
орите, горланьте вовсю, озорно,
сильней забивайте в прошедшее гвозди!
Я Гойя! Я пепел незваного гостя».

Прошло десять лет: «Я хочу тишины,
и шелеста трав в свете ясной Луны.
Пусть здесь соловей нам споёт среди ночи,
ведь время так мчится, а жизнь всё короче.
Прекрасней всего лёгкий ужин и лень.
Мудрец Диоген отдыхал целый день».

И был он прославлен в афишах, газетах.
Не очень приятно, когда вы раздеты,
но карты сданы, сплошь козырная масть!
И главное – мчаться вперёд, не упасть.
Куда ни пойдёшь – атакуют разини:
в кафе, ресторане, метро, магазине...
Да, слава сильна, как наркотик она.
И в этом заслуга его и вина.

2013


Максимилиан Волошин

Поэт от бога, критик, археолог, -
он жил в Париже, путь домой был долог,
зато он здесь остался навсегда.

Как Млечный Путь мерцает влагой звёздной,
так и в стихах его, поющих грациозно,
живут веков забытых города.

Обрывы чёрные, волны ворчанье,
и зимних бурь суровое дыханье -
пределы им же созданной страны.

«Пурпурный лист лежит на дне бассейна...»
«Моя любовь чиста, благоговейна...»
Как эти строчки звонки и нежны!

2009


Владимир Высоцкий

«Отчего грустно так…»

Отчего грустно так? Вроде есть всё у нас,
и стихи сейчас крепче, живее.
Мне не стало хватать его только сейчас,
когда понял, что тоже старею.

Он молчать не умел, по теченью не шёл 
и всегда говорил про другое.
Путь знакомый и  древний, но как он тяжёл, -
песни петь, когда время немое.

Вот ведь нету сейчас... «Не про то разговор».
Только знаешь, таких уж не будет.
Его нет, ты пойми, остальное всё вздор.
Кто сердца же нам снова пробудит?

2009


«Было время пожаров…»

Было время пожаров над нашей страной,
когда кони - в галоп, ветер – в спину,
но дышалось в тумане густом тяжело,
ноги вязли в удушливой тине.

Был тогда каждый голос – как громкий набат
над землёй, задремавшей надолго.
Разлетелось всё к чёрту – и вот результат:
нет уж тех, кто бы вспомнил о долге.

И уходят последние за горизонт
в край привольный, томясь непокоем.
Всё не так: олигархи, столичный бомонд...
Знаешь, время пока что такое.

Я живу как всегда, перед сильным не гнусь,
хоть судьба и частенько жестока.
Только знаешь, Володя, сегодня напьюсь,
потому что другая эпоха.

2010


Черубина де Габриак 

К чему так нежны кисти рук,
так тонко имя Черубины?
И почему я вспомнил вдруг
тебя в объятиях чужбины?

Влюблённой, призрачной мечтой
твой путь проходит по вселенной.
Пришла — как сон, и красотой
согрела холод жизни бренной.

И здесь остались капли слёз -
цветут на выцветших страницах.
А тихий вечер мне принёс
твоей души простой частицу.

2009


Зинаида Гиппиус

Часы остановились. Движенья больше нет.
И гимн мой, отзвучавший, уже давно допет.

И кóлокола в церкви чуть слышный перезвон
едва-едва мне слышен, как долгий, тихий стон.

Как будто всё, как прежде, но только нет тебя.
А сердце там осталось – волнуясь и скорбя.

Как будто саван белый на призрачном окне
свисает занавеска... О, боже, дай же мне

ещё хоть раз увидеть, увидеть над собой
России небо синее и окна над Невой!

Но время, нас состарив, бежит, бежит назад.
Что делать, как же быть мне? – Часы, часы стоят!

2009


Татьяна Глушкова

Когда не стало Родины моей, 
я ничего об этом не слыхала: 
так, болью светлой я за всех хворала, - 
чтоб не было им горше и больней...

Тогда неравным браком мелкий бес 
с тобой венчался, солнечная Муза,
а я у карты бывшего Союза,
молилась долго, чтобы он воскрес.

Когда не стало Родины моей, 
в ворота ада я тогда стучала: 
возьми меня!.. А только бы восстала 
страна моя из немощи своей.

Но бес смеялся, — гнусен и упрям.
И тот, кто родом был из Назарета, 
осиротел не менее поэта.
С тех пор привыкла плакать по ночам. 

И с каждым днём дышать всё тяжелей.
Воспряла Смерть во всём подлунном мире, 
рукой костлявой на железной лире 
бряцает песнь раздора и цепей.

Живём... И вот дожили до седин 
в тоске по жизни — той, первоначальной. 
Мне положить на этот гроб печальный
позвольте грозди алые рябин. 

Постичь мой ум не может одного.
Да, — перестройка... Это, брат, стихия!
Но был весь мир провинцией России,
теперь она провинция его...

2019


Глеб Горбовский

Писал ненужные стихи
под лёгким флёром вдохновенья.
Из сора, пыли и трухи
он создавал свои творенья.
Как жаль, что люди к ним глухи.
Сей факт достоин сожаленья.

Музейный город – Ленинград.
В нём жил поэт в большой квартире.
Соседей скучных длинный ряд
на кухне – как мишени в тире.
Он их песочил всех подряд:
...кастрюли ...дрязги ...вонь в сортире.

Потом тайга – далёкий край,
работа вечно на пределе,
пустой желудок, крепкий чай,
в палатке спишь, а не в постели.
И тонешь ночью в звёздной чаще,
себя губя в происходящем...

2012


Николай Гумилёв

В твоих стихах то звёзды, то мантильи,
кондоры, горы, крепости, туман.
Ты песни пел о солнечной Кастилье
и знал все сказки незнакомых стран.

То, как ребёнок всё мечтал о рае,
то свято верил в утренние сны.
А жизнь вокруг была совсем другая:
тоска, измена, ужасы войны.

Но принять мир наш горестный и трудный
душа святая просто не могла.
Друзья, стихи, любовь - и снова будни:
гореть, блестеть... И догореть дотла.

2009


Виктор Дронников

О, как по-разному мы любим
Россию славную свою!
Как крепок узел – не разрубим,
здесь места хватит всем в строю.

Для Гоголя ты тройка-птица,
для Блока – вечная жена.
Как образ твой для всех разнится,
у всех своя, для всех – одна.

Россия русским – Берегиня:
цветы, погосты и леса,
непостижимая святыня,
где лучезарны небеса.

Чем для него была Россия?
И где, гуляя босиком,
он смог найти слова такие,
что с ними дышится легко?

Она для Дронникова – солнце,
или счастливая звезда.
И хоть сейчас туман в оконце,
но так не будет же  всегда?

2009


Михаил Дудин

Смерть на войне обычна и сурова,
она везде: в огне, в дыму – кругом.
И мы молчим. Копаем яму снова,
всю боль потерь оставив на потом.

Сердца сгорели, не оставив пепла.
Мир груб и прост. Он не жалеет нас.
В бреду войны душа уже ослепла,
лишь вьюга смерти на сетчатке глаз.

Я был с ним рядом. И в одном окопе
делил с ним хлеб и горе пополам.
Он не дожил, не долюбил, не дóпил,
родных своих оставив где-то там.

Он умирал. И, понимая это,
смотрел на нас и молча ждал конца.
Теперь мы ждём холодного рассвета
и будем плакать каплями свинца.

Забыл сказать – мы родом из штрафбата:
отбросы, шваль и прочие зека.
За отчий дом и за тебя, солдата,
мы отомстим.  Ты отдохни пока.

2013


Евгений Евтушенко

Поэт донельзя знаменитый,
всю жизнь неразрывно был слитый
с поэзией. Жил с ней, с обузой, 
за что и обласкан был музой.
Он в моде и в славе, в почёте...
Совсем не в обиде. Напротив!

Затем доказал, что эстрада
поэту хорошему рада.
Поклонников было немало,
хоть места на всех не хватало.
Он был популярен всё время
и нёс это сладкое бремя.

Объездил полмира и больше:
от Фриско до старенькой Польши.
И видел каштаны в Париже...
Мы тоже поэты – но ниже.
Он просто поэт настоящий!
Читать его надо почаще.

2013


Иван Елагин

Читают различную ересь
на мятых страницах газет.
Твердят, с географией сверясь,
что я эмигрантский поэт.

Слова молча стерпит бумага,
она беззащитна, чиста.
Я был словно льдина без флага,
начав жизнь с пустого листа.

Пускай и ухабы, и встряски —
моё кочевое житьё,
по жизни я шёл без опаски,
терзая пера остриё.

Так пусть теперь критик циничный,
вгоняя осиновый кол,
объявит вердикт свой привычный:
он там идеал свой нашёл.

Художника судят по краскам,
поэта — по блеску пера.
Меня называть эмигрантским...
О, боже, какая мура!  

2019


Александр Ерёменко

Горизонтальная держава.
Определительные мимо.
Здесь коротка хмельная слава,
и та, как сон, неуловима.
 
Мы шли по призрачному кругу,
цепляясь мыслями за фразы.
То Бог крутил нас в центрифуге,
прессуя в пламени экстаза.
 
Был бесконечен это поиск,
но ты, — в метафорах копаясь,
нашёл себе надёжный полюс,
навстречу дню расправив парус.
 
И сколько бы не пил упрямо,
всегда спасался от запоя.
Но вдруг пропал, — куда незнамо.
Кажись, вчера нас было двое.
 
Нас разыграют, как по нотам,
одних — по тем, других — по этим.
Я стал заядлым патриотом,
ты — замечательным поэтом.

2019


Сергей Есенин

Ускользнул ты, как сон голубой,
пьяный ум сжёг незримые дали.
Кто же будет нам петь про любовь,
беспробудно, вовсю хулиганить?

«Пой, гитара, и скуку рассыпь,
дай мне вспомнить о юности белой;
пусть утихнет туманная зыбь
на душе уж давно огрубелой;

пусть уносится прошлое прочь,
одного я хочу лишь – покоя» ...
Но пришла беспощадная ночь
в декабре - той холодной зимою.

2009


Николай Заболоцкий

Слово в строчку вставляет он тонко,
пробуждая пронзительный стих.
Бормотанье сверчка и ребёнка
в совершенстве писатель постиг.

Лес густой возле самого дома,
перед домом — поля да овсы.
В звонком небе причудливым комом
облака величавой красы.

Где-то там, возле кромки природы,
с опрокинутым в небо лицом,
он провёл свои лучшие годы,
написав нам поэмы о том.

Как портрет в небольшом медальоне,
был Россией всегда окружён;
и в глубоком, немом небосклоне
видел сердцем величье времён.

То, что было совсем незнакомым,
близким сердцу окажется тут.
Время кажется здесь невесомым,
потому рифмы вольно текут.

Хоть и в городе жил долго в шумном,
не забыл дорогого гнезда.
Он мне друг в этом мире безумном,
и, скорее всего, — навсегда.

2019


Иван Зеленцов

Вот наш имярек. Он рассеян и молод. 
Его окружают: рутина и холод,
толпа, а иначе — инертная масса,
аптека, фонарь, депрессуха, сберкасса...
В его стихотворных, отдельных набросках  
читателю часто мерещится Бродский.

Усталой толпой как бы взятый в кавычки, 
рифмуя "зима" и "с ума" по привычке, 
решает войти в проходящий автобус
в той точке, где ночь наползает на глобус.
И пальцем стекольный царапает иней,
не помня совсем по какой же причине.

Он смотрит сквозь время и видит снаружи 
не пьющие небо свинцовые лужи, 
а тихий посёлок на юге, где море 
шумит и волнуется, с берегом споря; 
и пляж, распустивший песчаные косы, 
и горы, и месяц - смешной и раскосый.

Так в шляпе фантазии, из ниоткуда, 
рождается кролик обычного чуда 
в пределах длины восхищённого взгляда
под шелест, и шорох, и вздох снегопада.
И дело тут вовсе не в стихотворенье. 
Весь фокус лишь в фокусе. Вашего зренья.  

2019


Николай Зиновьев

Хочу спросить у Николая:
«Кто больше всех достоин рая?»
И вот что слышу я в ответ:
«Ты знаешь, рая вовсе нет».

Он говорит, что нет надежды,
вот почему так горько пьют.
Ну что ж, на деле познают,
как хорошо мы жили прежде.

А, может, всё здесь обойдётся,
и будет Родина жива?
Мой сын, жена, иль внук дождётся,
но я, наверное, едва...

2009


Георгий Иванов

Давно не перечитывал я Вас,
поэт далёкий – Иванов Георгий.
Кому поэзия нужна сейчас?
Исчезли Вы из русских антологий.

Друг друга отражают зеркала
и лица тех, кто нам идёт на смену.
А жизнь всегда по-новому светла.
Стихам я знаю подлинную цену.

Письмо: «...в какой стране – мне всё равно.
Уж нет ни роз, ни ландышей, ни лилий.
И светлый месяц всплыл уже давно.
Я здесь грущу, а вы меня забыли...»

Всё время ждал из дома новостей,
скитаясь долго по чужим дорогам.
Россия помнит всех своих детей,
и любит их задумчиво и строго.

2013


Вера Инбер

«От лёгких касаний мигрени…»

От лёгких касаний мигрени
в ушах слышен шёпот и звон.
Пусть бродят прозрачные тени,
я верю в предутренний сон.

Мне снится, что звёздное небо
заходит тихонько в мой дом.
Я верю отчаянно, слепо:
Гомер был со мною знаком.

Я счастье ему приносила,
судьбой была связана с ним.
Не этого там я просила,
ведь слава растает, как дым.

Хотела быть просто влюблённой,
не ведать забот и стыда,
желанной, счастливой, покорной,
и только его навсегда.

И губы пахли мятой и грехом,
но было это раньше, а потом...

2013


Письмо сыну

Я знаю, ты на линии огня
лицом к врагу, – он подлый и ужасный.
Ты был надеждой светлой для меня:
единственный, желанный и прекрасный.
А враг глумится над отчизной нашей,
будь твёрд в бою, отважен и бесстрашен.

Не жди, пока укутают снега
всю землю – от Днепра и до Урала.
Убей его, сейчас убей врага!
Он ненасытен и ему всё мало.
Будь прокляты фашистские злодеи.
Молю тебя, - нажми курок скорее.

Мы отошли от Ветхого завета, 
у нас теперь одно лишь чувство — Месть. 
Он мёртв уже – благодарю за это!
Я от тебя лишь эту жажду весть.
С лица земли их будет сотни стёртых 
врагов — за каждого из наших мёртвых.

2013


Римма Казакова

Мы молоды. У нас чулки со штопками.
Нам трудно. Это молодость виной.
Но плещет за дешёвенькими шторками
бесплатный воздух, пахнущий весной. 

Как пахнут ночи! Мокрым камнем, пристанью,
пыльцой цветочной, мятою, песком…
А звёзды смотрят вдумчиво и пристально,
следя за нами, радуясь тайком.

От лет крылатых никуда не денешься,
и мимолётен их непрочный свет,
но воздух вольный, небо не изменятся,
как и сплетенье царственных планет.

Ах, не покинь нас ясное, весеннее,
когда мы будем с возрастом мудрей,
когда дух знаний, опыта, терпения
заменит свежесть улетевших дней.

Пусть нас состарит гул большого города,
пусть скажут нам, что молодость прошла, 
но день за днём мы будем вечно молодо
смотреться в реки, книги, зеркала…

2019


Лопе Феликс де Вега Карпио

Перо истёрлось, выщерблен клинок,
но сердце молодо как прежде.
А позади остались зной дорог
и улетевшие надежды.

Пора очистить душу от тревог
и прошлого сорвать одежду.
Блаженство из четырнадцати строк:
я чту тебя до слёз – как прежде.

Правь на звезду, презрев желанья,
оставь ненужные терзанья
и спутницу – бесцельную печаль.

А те года, что нам остались,
живи спокойно, не бахвалясь.
И сердце людям острым словом жаль.

2009


Светлана Кекова

Зачем пришла и почему ты жить
мне не даёшь?  С лица стирая воду
солёную, я силюсь обнажить 
в твоих стихах незримую природу.
Но как распутать шёлковую нить,
когда таких стихов не видел сроду.

Стараясь мыслей ритм не нарушать,
алкал блаженства, мучился и плакал,
и в мякоть сна ладони погружать
пытался, — не дождавшись ночью знака,
устал забвенья сладкого искать
в тиши ночной, в объятьях полумрака.

Любви вредит избыток мастерства,
и весь твой мир — подобие загадки,
где я, твой брат, не помнящий родства,
кто сам с собой, увы, играет в прятки,
как ангел накануне Рождества.
А губы листьев холодны и сладки.

Но льётся плавно за строкой строка, 
которая не ведает предела,
а я смотрю в окно на облака
и стыдно мне за собственное тело;
храню молчанье в недрах языка.
Скажи одно — ты этого хотела?

Я не люблю стихи в слащавом гриме,
словарь приятней по ночам листать.
Веди путями к свету нас иными,
и помоги поэтами нам стать;
так жить, чтоб повторяя твоё имя,
нам сердце омывала благодать.

2019


Тимур Кибиров

От чувств буквально обмираю
к его стихам.
Как много сказочных находок
то тут, то там.
С каким эпическим размахом
строка летит.
Ему покорны звуки рифмы
и алфавит,
слова немыслимых оттенков,
как жизнь вокруг.
Чем прихотливее узоры,
тем чище звук.

В его стихах уют домашний
и связь эпох,
лозы подлунной прозябанье
и «с нами Бог!»,
дебиловатая казарма,
в душе тоска,
туманы Англии далёкой,
времён река. 
Ещё там город очень дивный
что спит в снегу…

I'm sorry.
Писать так длинно, как Кибиров,
я не могу.

2018


Николай Клюев

Заломила черёмуха нежные руки,
к норке путает, кружит следы горностай.
Тихо дремлют избёнки в молитвенной скуке,
будет спать до рассвета берéстянный рай.

Пусть в лаптях я, сермяге, рубахе убогой,
верю в счастье, иную - мужицкую жизнь,
не ругайте меня с наслаждением, строго,
дорог мне отчий дом и равнинная синь.

Я пою для берёзок, для родины этой,
где я знаю любой потайной уголок.
О, народ, почему ты не принял поэта,
кто хотел стать народным, но стать им не смог.

2009


Марианна Колосова

В глухую ночь, как писарь некий, 
я пела горе наших лет, 
а днём пыталась в человеке 
найти неизгладимый свет. 

Что мне Нью-Йорк, Париж и Прага... 
Язык звучит певучий наш,
пока шуршит в руках бумага 
и дышит чёрный карандаш.  
 
Была я женщиной — поэтом,
певцом героев и побед.
Но не простить убийство это
и ту страну, где смеха нет.

Не мне просить у Бога милость,
наш крёстный путь далёк, но прям. 
Я днём у жизни петь училась,
у смерти — плакать по ночам. 

Умру и я под звонкой вьюгой,
и пусть пытливая душа 
над рифмой звонкой и упругой 
замрёт... и мыслит не спеша.   

2019


Наум Коржавин

«Иль впрямь я разлюбил свою страну? —
Смерть без неё, и с ней мне жизни нету.
Сбежать? Но не поможет мир поэту,
когда он разлюбил свою страну».

Оставив всё, остался он ни с чем,
и выбрал роль, приветствуя свободу,
виня во всём себя и непогоду,
уехал на край света, насовсем.

«Куда мне разлюбить свою страну!
Тут дело хуже: я в неё не верю.
Волною мутной накрывает берег.
И почва — дно. А я прирос ко дну.
 
И это дно уходит в глубину.
Закрыто небо мутною водою.
Стараться выплыть? Но куда? Не стоит.
И я тону. В небытии тону».

Но люди знают, помнят о тебе,
перед тобой мы все не виноваты.
Грозы мятежной смолкнули раскаты,
и мы покорны гибельной судьбе.

Зачем, Россия, — нас, своих детей,
ты разбросала по различным странам?
Поняв душой всю пагубность обмана,
сознайся честно в слабости своей.

2019


Денис Коротаев

Не осуждай меня, мой Бог,
за то, что жил совсем немного.
В краю нехоженых дорог
прими ты ласково и строго.

Теряя нервы и года,
мы все идём к тебе на встречу,
не долюбив, не дострадав...
И вот, опять, сияют свечи.

Уходят лучшие всегда
до срока, видно так угодно
тому, кто нас прислал сюда.
И кто опять уйдёт сегодня?

2009


Михаил Кузмин

Да, быть покинутым – такое счастье,
такой простор для светлого ума!
Утихли вихри хмурого ненастья,
закончились осенние шторма.

Шепнул бездомный ветер: «Ты свободен».
Я снова слышу времени полёт.
И я пою на солнечном восходе:
«Свободен я.…» Все ночи напролёт.

Да, есть другие, длинные дороги
среди болот и плачущих камней.
Как тяжело идти... Как ноют ноги...
Но нелюбимым быть ещё больней.

2009


Юрий Кузнецов

                       Я пил из черепа отца
                      За правду на земле...

                                 Юрий Кузнецов

Он родился раньше лет на сорок пять,
но не стал в затишье терпеливо ждать;
говорил всё с Богом и спускался в Ад,
зная, что оттуда нет путей назад;
вскрыл лягушки тело и пустил ей ток,
получив за это не один плевок.

Вдоль прямой дороги – чахлая трава.
Хорошо, что с нами есть его слова;
и звучат, и манят из небытия,
словно тихий шелест, звонкий плеск ручья.
Только не понять мне фразы до конца...
Ну, причём тут череп, да ещё отца?

2010
 
Произведения

Статьи

друзья сайта

разное

статистика

Поиск


Snegirev Corp © 2024